Словоточие

Дай мне вылиться подсоленной водой в тротуароглазое безлюбие.

Боль творения, в сущности, мелочь, пустяк рядом с муками не-созидания.

Закончится лето. И Бог с ним. Начнется осень. Я слышу в душе твоей предлистопадный «ах».

Бежать бы прочь, туда, где руки теплые и пахнут солнцем, солнцем и травой.

Я люблю ее за то, что она слышит в сонатах Моцарта поэзию витрин.

Он стоит и молча смотрит в небо, пока жизнь уходит от него.

Он хотел поменять себе кожу, чтобы в зеркале видеть другого.

Ты — это титры с перечнем любимых, ты вековая тихая терпимость, ты рушишься, смеркаешься, стареешь, но как прекрасна родинка на шее.

И только дети, полные души, идут туда, где для души нет места.