В любви нет точного определения ничему, кроме факта самой любви. Она либо есть, либо нет. Всё остальное – картинки с субъективным раскладом чувств и возможностью последствий.
Я бы не прочь уехать, как Березовский или Абрамович, но не могу. У меня не получится жить нигде, кроме этой старой вонючей промерзшей дыры — моей ***ской родины.
Считаешь, что мы не любим друг друга? Я люблю эту женщину уже 19 лет, и это — половина моей жизни. Я знаю про неё всё, что можно знать. Я знаю, в каком настроении она просыпается: всегда счастливая, улыбаясь новому дню. Представляешь? Она честная: никогда не утащит пакетик шампуня из отеля, не останется в кино на два сеанса подряд, обязательно купит второй билет, обязательно. Я знаю, что у нас одинаковые ценности, одинаковый вкус, одинаковое чувство юмора. И мы оба считаем любые религиозные организации кучей дерьма. Знаю, что, если бы её парализовало, она бы хотела, чтобы я отключил её от аппаратов, и я это сделаю. Я знаю её позицию по всем вопросам и я с ней согласен, согласен на всё, что её касается. Так скажи мне, Бен, мог бы я найти для своего ребёнка лучшую мать? Серьёзно. Разве возможен был ещё более ответственный выбор? Скажи мне!
«Мне не о чем беспокоиться, и я его больше не увижу».
Она не знает, как ошибается. В обоих случаях.