Словоточие

Прости мне то, что не писал я в письмах. Прости мне злость, поэзию прости.

Нам завтра отвечать за каждую весну, за каждый вздох и прочерк, за каждую печаль у каждого плеча.

И жизнь свою, великий твой подарок, не растратил, Господи. Я раздарил.

Он бы тоже поехал. Со всеми. За счастьем.

Но он счастлив и здесь...

Она не узнает, как эта свобода чудовищна, она будет петь о тебе.

Не умоляй, не жди, не требуй, мой мальчик, ты пока что жив. Ты расплескался вплоть до неба, ты половодье, ты прилив.

В твоей голове абиссаль. Но мне не хватает воздуха.

И даже хорошо, что так — больней, но чувство жизни входит в каждый текст.

О людях пишет. Любит он людей, даже тогда, когда любить не нужно.