Прости мне то, что не писал я в письмах. Прости мне злость, поэзию прости.
Словоточие
Нам завтра отвечать за каждую весну, за каждый вздох и прочерк, за каждую печаль у каждого плеча.
И жизнь свою, великий твой подарок, не растратил, Господи. Я раздарил.
Он бы тоже поехал. Со всеми. За счастьем.
Но он счастлив и здесь...
Она не узнает, как эта свобода чудовищна, она будет петь о тебе.
Не умоляй, не жди, не требуй, мой мальчик, ты пока что жив. Ты расплескался вплоть до неба, ты половодье, ты прилив.
В твоей голове абиссаль. Но мне не хватает воздуха.
Ты ищешь здесь счастье. А хочется — смысл.
И даже хорошо, что так — больней, но чувство жизни входит в каждый текст.
О людях пишет. Любит он людей, даже тогда, когда любить не нужно.
- « первая
- ‹ предыдущая
- …
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- …
- следующая ›
- последняя »