детство

Мы не знаем, когда мы умрем. И мы думаем, что жизнь — это неистощимый колодец, хотя все случается несколько раз. Очень малое число раз. Сколько раз вы можете вспомнить день из вашего детства? Тот самый день, который стал неотъемлемой частью вашего существования, без которого вы не можете представить себе свою жизнь? Наверное, четыре или пять раз, возможно, и того меньше. Сколько еще раз вы будете наблюдать полнолуние? Возможно, раз двадцать. И тем не менее, все это кажется бесконечным...

Все войны давно должны были остаться в прошлом,

Когда ты был мал, твой мир был такой хороший.

Я просрал детство. Я реально просрал весь возраст с 14 лет. По сути, я чем занимался: сидел дома, читал книги, готовился к школе. Знаете, мне правда завидно, смотря на тех, кто были вокруг меня, я правда завидую. Пока я сидел дома и читал книги, пытался заработать лишнюю копейку, они бухали на украденные у своих родителей деньги; трахались там и тут в свои 14 лет; кололись; нюхали все, что можно; матерились; орали на взрослых; ругались со своими родителями. Короче говоря — вели себя как мрази, которых надо просто усыпить. Вот они не просрали детство. И знаете, я смотрю на сегодняшнее поколение и понимаю — ребята, вы не просираете детство. К сожалению.

Вредно быть счастливым с детства, навсегда войдя в режим

Дома, дыма, мамы, рамы, растворенных в атмосфере.

Носишь в сердце отсвет рая, зная: рай недостижим -

Никуда не приживаясь, ничему уже не веря.

«Вот бабушка так никогда бы не сказала», – подумала Аделя. Бабушкины чайные отвары не могли плохо пахнуть. Наоборот, они всегда были такими приятными и ароматными, что можно было даже не пить их, а просто сидеть и потягивать носом пар. «Вдыхаешь чай – выдыхаешь счастье», – однажды сказала бабушка. И ее внучка, чтобы не растерять такое ценное дыхание, вбирала в себя чайный запах и выдыхала его в воздушный шарик. Так что после выходных в бабулиной квартире все комнаты были завалены шарами.

Понимаешь, когда ты маленький, ты ничего не знаешь. Ты думаешь, что весь мир обожает тебя. Ты любишь себя, а другие должны любить тебя. Но нам нужно неведение, Кокуто. Даже если оно ошибочное, чувство того, что ты любим, дает тебе опыт, и взамен ты можешь быть добрым по отношению к другим. Люди могут выражать только те эмоции, которые знают.

«... Я говорю серьезно, —

зря ты птицу искал».

И мальчишка размажет

слезы

соленые

по щекам.

Покажется маме

на диво

смешною его беда,

что птичка из объектива

не вылетит

никогда…

Он будет плакать.

Не скоро

он забудет свою мечту.

А потом он окончит школу.

А после пойдет в институт.

Поймет он,

как слово

дорого.

Повзрослеет.

Выйдет в отцы.

И все же

не будет любить

фотографов

за то, что они…

лжецы.

Мы никогда не любили бы так нашу землю, если б не провели на ней свое детство, если бы не видели каждую весну те же цветы, что когда-то собирали своими крохотными пальчиками, сидя на траве и что-то лепеча, те же ягоды осенью, на изгородях из шиповника и боярышника, тех же малиновок, которых мы когда-то звали «божьи птички», потому что они не причиняют вреда драгоценным посевам. Какая смена впечатлений может сравниться со сладостным однообразием того, что нам привычно и потому любо?

Юность – максималистична, ей свойственно все драматизировать, она тянется ко всему мрачному, черному – очевидно, это расплата за детскую радость бытия…