осень

— Ты не мог бы закрыть окно?

— Мне казалось, что ты любишь свежий воздух.

— Люблю! Просто.. осень, она всегда пахнет несбывшимися мечтами.

Глаза впиваются в сумрак, тонет во мраке местность,

Ураган, как ведьма, терзает вздыбленную окрестность.

Ноги в грязи янтарной вязнут. Темень тупая.

В жухлых листьях осенних скрываюсь я, утопаю.

Но вот приходит осень, выкинув пинком под зад коварное лето (что случается всякий раз, как сентябрь перевалит за середину) и поначалу гостит, как хороший приятель, без которого ты скучал. Устраивается она надолго — так старинный друг, примостившись в твоем любимом кресле, достал бы трубку, раскурил ее и заполнил послеобеденный час рассказами, где побывал и что делал со времени вашей последней встречи.

Фонарь не вижу я горящий,

Лишь будка «овощи» видна.

О лете вечно я молящий,

Лишь там живёт моя Душа.