Чертит полосы соль на щеках,
Треплит волосы ветер в облаках.
Поют птицы, ангелы с ними -
Когда нибудь мы станем другими.
Чертит полосы соль на щеках,
Треплит волосы ветер в облаках.
Поют птицы, ангелы с ними -
Когда нибудь мы станем другими.
— Это был всего лишь сон, да? — её голос звучал тихо, а на лице отразилась то ли грусть, то ли сожаление.
— Не знаю, что ты имеешь в виду, но, когда я пришел сюда, — он тяжело вздохнул, — Ты сидела здесь, приложив пистолет к виску.
Солнце зашло,
Облака изорваны в клочья,
И луны еще нет!
О вечернее небо,
Как похоже ты на меня!
— О, это и есть Портальная пушка?
— Да. Три строчки расчётов, разделяющих мою жизнь человека от жизни бесчувственного призрака.
Гонча не боится застрять в воспоминаниях. Лечит ими грусть, которая, прикинувшись безобидным кротом, роет в душе ямки.