дочь

— Вот что я сделаю: я напишу мистеру Бингли и сообщу, что у меня пять дочек. И что я отдам ему любую, какую он захочет. Они глуповаты и необразованны – как и все леди. Правда, у Лиззи немного больше ума, чем у остальных. Впрочем, может, он желает иметь глупую жену, как и другие мужчины. Этого достаточно?

— Нет, умоляю вас не писать. Вам нравится меня злить. Вы не уважаете мои несчастные нервы.

— Вы ошибаетесь, дорогая. Я уважаю ваши нервы. Это мои давние друзья уже двадцать лет.

— Что за хреновина?

— Это моя дочь.

— Да хоть плачущая Богоматерь. Никаких личных вещей на борту.

— Имей в виду, я всё равно получу это обратно.

— Ты мне ещё указывать будешь, мудак?

— Ты слышал меня?

Прими мои соболезнования, без нее мир стал темнее.

— Ты продал ей десять таблеток оксикадона. Она приняла девять и умерла. Но ты не знаешь, что, когда мой сын избивал тебя до полусмерти, он оказал тебе услугу — он спас твою жизнь. Ведь у тебя дома, тебя ждал я.

— Если вы знали, кто я, почему вы...

— Почему я до сих пор не убил тебя? Мой гнев — это мост, связывающий меня с дочерью. Если бы я убил тебя, мне бы пришлось ее наконец отпустить.