Отзвенели песни нашего полка,
Отбренчали звонкие копыта.
Пулями пробито днище котелка,
Маркитантка юная убита.
Отзвенели песни нашего полка,
Отбренчали звонкие копыта.
Пулями пробито днище котелка,
Маркитантка юная убита.
Прожитая жизнь — это багаж, его надо хранить. Все утраты, ошибки, неудачи, иногда поражения бывают дороже успехов.
Стиль — это мужество. В правде себе признаваться!
Всё потерять, но иллюзиям не предаваться -
Кем бы ни стать — ощущать себя только собою,
Даже пускай твоя жизнь оказалась пустою,
Даже пускай в тебе сердца теперь уже мало...
Правда конца — это тоже возможность начала.
Кто осознал пораженье, — того не разбили...
Самое страшное — это инерция стиля.
На ясный огонь, моя радость, на ясный огонь,
Езжай на огонь, моя радость, найдёшь без труда.
И снова он едет один, без дороги, во тьму,
Куда же ты едешь, ведь ночь подступила к глазам?
«Ты что потерял, моя радость?» — кричу я ему,
А он отвечает: — «Ах, если б я знал это сам...»
Новые родятся командиры,
новые солдаты будут получать
вечные казенные квартиры.
Спите себе, братцы, — все начнется вновь,
все должно в природе повториться:
и слова, и пули, и любовь, и кровь...
Времени не будет помириться.
Когда воротимся мы в Портленд
Нас примет Родина в обьятья.
Да только в Портленд воротиться
Нам не придется никогда.
Смерть обыграет их в нечет и чет,
И проигравшему — проще:
Вот под топор победитель идет,
Через притихшую площадь…
Ты победил или ты побежден -
Смерть твоей станет наградой:
За поединок карает закон,
Нет для обоих пощады.