запах

В домике пахло пылью и сыростью и чём-то смутно сладким, будто тут обитали призраки давно мёртвого печенья.

— Вы осознаете, что ваша жена — тролль?

— Простите?

— По крайней мере, так она выглядит для нас. Эти бородавки, нос...

— И запах...

— Запах, что?

— Не говоря уже о клыках во рту.

— Что?

— Не сказал бы, что это клыки, скорее бивни.

— Да, скорее бивни. Конечно, это не существенно, просто подумал заострить на этом факте ваше внимание, вдруг вы не заметили.

Врет тот, кто говорит, что смерть не пахнет. У нее потрясающий аромат. Он вызывает невероятное отвращение, но его хочется вдыхать вновь и вновь. Парадокс.

— Чувствуешь?

— Да-а-а…

— Знаешь, чем пахнет?

— Рыбой!

— Свободой!

— Нет, рыбой!

— Свободой и деньгами!

— Ладно, свободой…

— Пошли отсюда, пока кто-нибудь не увидел нас!

— И рыбой…