стихи

Напиши хоть пару строк, чтобы оправдать то, что ты с собой делаешь.

Он прибегает к этой форме — к стихотворению — по соображениям, скорее всего, бессознательно-миметическим: черный вертикальный сгусток слов посреди белого листа бумаги, видимо, напоминает человеку о его собственном положении в мире, о пропорции пространства к его телу.

All girls should have a poem

written for them even if

we have to turn this God-damn world

upside down to do it.

Люби меня... Мне это очень нужно,

Хотя бы раз в неделю вспоминай!

Впусти мой ветер, если будет душно,

И улыбнись, когда ворвется май...

Люби меня... Всего по чайной ложке,

По миллиметру, медленно, до дна,

Растягивая время понемножку,

Переплетая наши имена...

Люби меня на выдохе, на вздохе,

Однажды и до самого конца,

Когда тебе внезапно станет плохо,

Когда не вспомнишь моего лица...

Люби меня бессмысленно и честно,

Не забывай! Люби меня, прошу!

В моей душе осталась твоя песня

И будет там звучать... пока дышу...

Я не горжусь, что светлым вдохновеньем

С рожденья Бог меня благословил,

Что душу выражать Он дал мне песнопеньем

И мир фантазии мечтам моим открыл: -

Я не горжусь, что рифмой, звуком, словом

Я чувство, мысль и страсть умею облекать;

Что юные сердца под робким их покровом

Могу я песнею моею взволновать: -

Я не горжусь, что с лестью и хвалою

Мне свет внимал, рукоплескал порой,

Что жены русские с улыбкой и слезою

Твердят, сочувствуя, стих задушевный мой!

В стихи б я внес дыханье роз,

Дыханье мяты...

Приснился мне почти что ты

Какая редкая удача!

А я проснулась, горько плача,

Зовя тебя из темноты.

Но тот был выше и стройней

И даже, может быть, моложе

И тайны наших страшных дней

Не ведал. Что мне делать, Боже?

Что!.. Это призрак приходил,

Как предсказала я полвека

Тому назад. Но человека

Ждала я до потери сил.

Позвони мне хотя бы сегодня,

Ведь ты все-таки где-нибудь есть,

А я стала безродных безродней

И не слышу крылатую весть.

Счастливые стихов не пишут

Ни в будни, ни по выходным.

Они рождаются и дышат

Счастливым воздухом своим.

А ты, растерзанный на части

Печалью, ложью и стыдом

Себе изобретаешь счастье

На трудном листике пустом.

Девушки, вы, что прочтёте когда-нибудь эти стихи

И с грустным волненьем подумаете о поэте.

Знайте, что я написал их для девушки точно такой же как вы,

И что все это было напрасно.

Боже! Мирно засыпая,

Душу я Тебе вручаю.

Если я умру во сне,

Забери её к Себе.