стихи

— Глеб, а ты знаешь какие-нибудь стихи?

— Угу, — отозвался тот.

— Прочитай, а? Только чтобы про любовь.

— Про любовь? — Корсак усмехнулся. — Нет проблем. Слушай!

Вы лежали в гамаке

С сигаретою в руке

И невольно искривляли

Тело где-то в позвонке.

Вы лежали у реки

Ни близки, ни далеки,

И губами выдували

Слюни, словно пузырьки,

Я хотел быть ветерком,

Я хотел быть гамаком,

Грудь Вам лапками царапать

Легкокрылым мотыльком.

Я хотел бы быть рекой,

Гладить Вас своей рукой,

Гладить волосы и тело -

Вот я ласковый какой:

Я хотел быть ветерком,

Я хотел быть мотыльком,

Только на хрен Вы мне сдались

С искривленным позвонком.

... в названии зашифрована отсылка к древней угугландской традиции писать стихи на мокром песке, причем последняя строчка должна быть дописана прежде, чем высохнет первая.

Можно быть замечательным поэтом, но писать плохие стихи.

Всякое стихотворение — это покрывало, растянутое на остриях нескольких слов. Эти слова светятся, как звёзды, из-за них и существует стихотворение.

Избавь нас, Боже, от стихов,

Рожденных лишь умом:

Их должно в трепете зачать

И выносить нутром.

Тот прав, кто мудростью своей

Пожертвовать готов

И ради песней стать глупей

Зеленых дураков.

Молюсь — коль доведется мне

Еще чуток прожить -

Чтоб мог я, старый, до конца

Буянить и блажить.

Пунктуация — радость моя!

Как мне жить без тебя, запятая?

Препинание — честь соловья

И потребность его золотая.

Звук записан в стихах дорогих.

Что точней безоглядного пенья?

Нету нескольких способов их

Понимания или прочтенья.

Нас не видят за тесной толпой,

Но пригладить торопятся челку, –

Я к тире прибегал с запятой,

Чтобы связь подчеркнуть и размолвку.

Огорчай меня, постмодернист,

Но подумай, рассевшись во мраке:

Согласились бы Моцарт и Лист

Упразднить музыкальные знаки?

Наподобие век без ресниц,

Упростились стихи, подурнели,

Все равно что деревья без птиц:

Их спугнули — они улетели.

Быть поэтом — всё, печатать стихи — ничто.

Тому, кто любит стихи,

Они не дадут пропасть,

И даже скостят грехи

Не все, так хотя бы часть...

Стихи не могут пасти,

Судить и головы сечь,

Но душу могут спасти

И совесть могут сберечь.

— Он очень хороший! Стихи пишет: «Ты меня очаровала в тишине у сеновала…».

— Ой, зря ты его очаровала. Разочаруй, пока не поздно. Одна морока с этими смертными: сначала приворожи, потом окрути, а там глазом моргнуть не успеешь, как он помер. И опять все сначала! Только приворотное зелье зря переводить…

Такие, как ты, поймут: по собственной воле

поэтами не становятся. Всё не случайно.

Стихи о любви рождаются только из боли,

стихи о мечте – из чёрной бездны отчаяния,

стихи о дружбе – из горького одиночества,

стихи о грусти – из адского мрака ночи.

Мы пишем о том, чего нам так сильно хочется,

и что получить, скорее всего, не сможем…