безответная любовь

Не вы — а я люблю! Не вы — а я богата...

Для вас — по-прежнему осталось все,

А для меня — весь мир стал полон аромата,

Запело все и зацвело...

В мою всегда нахмуренную душу

Ворвалась жизнь, ласкаясь и дразня,

И золотом лучей своих огнистых

Забрызгала меня...

И если б я вам рассказала,

Какая там весна,

Я знаю, вам бы грустно стало

И жаль себя...

Но я не расскажу! Мне стыдно перед вами,

Что жить так хорошо...

Что вы мне столько счастья дали,

Не разделив его...

Мне спрятать хочется от вас сиянье света,

Мне хочется глаза закрыть,

И я не знаю, что вам дать за это

И как мне вас благодарить...

Не живи с пробитым сердцем -

Залатай его любовью,

Если не к кому попробуй

Полюбить огромный мир.

Пусть поможет он согреться,

И подарит смысл новый,

Чтоб не ныла больше рана,

Чтоб на всё хватило сил!

Подумайте, что может быть ужаснее, как любить и не быть любимым!

Я писал бы

тебе

о Марсе,

об Атлантиде.

И как ноги обвил противный зеленый ил.

И о том, как тебя,

конечно же, ненавидел,

если бы не любил.

Я писал бы

тебе,

как по уши в ложь обутый,

на вокзале стою -

затёк плечевой сустав.

И в ночной тишине слушаю треск салюта,

его

глазами не отыскав.

Я писал бы о том,

что не было крыльев, перьев,

Лишь автобус и тень

Владимира Ильича.

Я писал бы

тебе,

что птицы летят на Север.

Я писал бы

тебе,

а ты бы

не отвечал.

Вот думаешь: а есть ли во мне хоть что-то помимо слов?

А может, я лишь отразившая небо лужа?

Сажаешь себя за стол, наливаешь себе чаёк

И говоришь себе: «Давай разбираться… Ну же?»

И, знаете, не обнаружить там совсем ничего –

По сути, не самый страшный ответ к задаче.

Гораздо страшнее понять: в глубине-то сотни миров,

Но все они для него ничего не значат…

Летний вечер пышен,

Летний вечер снова...

Мне твой голос слышен:

«Я люблю другого».

Сердца горький трепет

Полон чар былого...

Слышен тихий лепет:

«Я люблю другого».

Смолкни, праздный ропот!

Прочь, упрек! Ни слова!..

Слышен, слышен шепот:

«Я люблю другого».

Ты не прощал мне очевидность

бесстыжую моих потерь,

моей улыбки безобидность.

Некрофилическая любовь — единственная чистая и бескорыстная, ибо даже большая белая роза amor intellectualis ждет для себя награды в ответ. Напротив, любовь некрофила всегда безответна, и тот дар, который он приносит своему предмету, не может вызвать встречного порыва.

Я не знал с ней ни минуты счастья, но сам только о том и думал, каким бы счастьем было не расставаться с ней до гроба.