Три мушкетёра

Я бы застрелился, если бы не боялся, что эта ржавая железяка от выстрела не разлетится на куски и не убьет пол Парижа!

— Когда-нибудь ты станешь маршалом Франции, мой бедный Д’Артаньян.

— Почему я бедный?

— Потому что я так сильно тебя любила, что ты никогда меня не забудешь.

Она обманула его. Её нет, а он остался.

Простите, господа, мне придётся убить вас левой рукой.

Никогда не оглядывайтесь, мой друг. Вы каменеете от горя. Тяжело терять друзей.

— Я скорее умру, чем де Тревилю доложат, что меня убили!

— Вы только что превзошли самого себя, дорогой Портос.

— Советую вам убить в себе любовь, пока она не расцвела.

— Почему? Она во мне только что родилась.

— Она приведет вас к могильное плите, сударь.

— Она приведет меня к счастью!

— Он что, двужильный?

— Да он, кажется, вообще не человек.

Отец мой, царствие ему небесное, всегда говорил: «Лучше прожить спокойную, размеренную жизнь, чем сгореть в пламени страстей». Я так и жил с Констанцией, и был счастлив. А вы украли её у меня, а сберечь не смогли. Господь простит вас за это, а я, наверное, не смогу.

Мне плевать на Бекингема, он наш враг. Но если хоть один волос упадет с головы Д’Артаньяна, я пристрелю вас как собаку, даже если для этого мне действительно придется явиться с того света.