— Среди людей живём, Валя!
— Это вот — это люди? Твари! Это вот это люди?! Это вот это люди?! Дерьмо! Все! Ничтожества!
— Среди людей живём, Валя!
— Это вот — это люди? Твари! Это вот это люди?! Это вот это люди?! Дерьмо! Все! Ничтожества!
Ты знаешь, как я с женой развёлся? Я домой пришёл под утро, однажды, ночью. Ну ночевать не пришёл. Ничего особенного, встретил — одноклассники, друзья: посидели, выпили, преферанс. Вот... Домой вернулся, а она ничего не спросила, а я ничего не объяснял. А через неделю или, может быть, через две она сама домой ночью не пришла. Причём, она у мамы была, у моей, позвонила, ночью, чтобы я не волновался. Вроде как в отместку. А на другой день мы развелись. Потому что... мне можно, а ей нельзя. И в жизни также. Одним что-то можно, а другим нельзя!
Когда душа твоя
устанет быть душой,
Став безразличной
к горести чужой,
И майский лес
с его теплом и сыростью
Уже не поразит
своей неповторимостью.
Когда к тому ж
тебя покинет юмор,
А стыд и гордость
стерпят чью-то ложь, —
То это означает,
что ты умер…
Хотя ты будешь думать,
что живешь.
Где ложь, где правда — не пойму,
В кого же верить и чему?..
В висках стучит, душа болит...
А сердце? Нет... оно молчит...
Молчит и ждёт, как лес дождя,
Из жизни, будто уходя,
Устало замерло и ждёт...
А жизнь бежит, а жизнь течёт,
Всё меньше оставляя мне
Надежд о будущей весне,
О счастье, дышащем теплом,
Любовью, светом и добром...
Человек может быть одинок, несмотря на любовь многих, если никто не считает его самым любимым.
Да и кто же принадлежит друг другу? И что такое вообще принадлежать друг другу? В этом слове нет ничего, кроме жалкой, безнадежной иллюзии честного бюргера!
После Гоголя, Некрасова и Щедрина совершенно невозможен никакой энтузиазм в России. Мог быть только энтузиазм к разрушению России. Да, если вы станете, захлёбываясь в восторге, цитировать на каждом шагу гнусные типы и прибауточки Щедрина и ругать каждого служащего человека на Руси, в родине, — да и всей ей предрекать провал и проклятие на каждом месте и в каждом часе, то вас тогда назовут «идеалистом-писателем», который пишет «кровью сердца и соком нервов»... Что делать в этом бедламе, как не... скрестив руки — смотреть и ждать.