Иной раз я сделаю фотографию, а она мне не нравится. Но я же сама её сделала и винить мне некого, только себя одну... Такие фотографии я прячу.
— Я боюсь!
— И я боюсь!
— Ты-то чего? У тебя пистолет!
Иной раз я сделаю фотографию, а она мне не нравится. Но я же сама её сделала и винить мне некого, только себя одну... Такие фотографии я прячу.
— Как вы смеете задавать мне такие вопросы и грубо обращаться со мной?
— Чего, чего, чего? Грубо? Я с вами грубо?
— Силой ворвались в мой дом, командуете тут!
— Я грубо? Я вас что, насиловал?
— Пока нет, но впереди ночь.
Эти стихи, наверное, последние,
Человек имеет право перед смертью высказаться,
Поэтому мне ничего больше не совестно.
Сегодня я приду чуть позже,
Не раздеваясь, прямиком,
В одном пальто свалюсь на ложе,
Спугну кота и заблюю весь пол.
Твои слова сегодня даже строже,
Как будто снова восемнадцать,
Как будто некуда деваться
Нам друг от друга до сих пор.
Ты спросишь, как там на чужбине,
Кого встречал и скольких целовал,
Я промолчу, увидев пятый сон о миме,
Что так болел и даже не вставал.
Ты спросишь, сколько стоит Питер,
И сколько грамм в стаканах, что поднял,
Ты спросишь, много ли отснял Юпитер,
Я упаду во сне, считая, что пропал.
Ты спросишь разрешения вернуть назад
То время, что уже прошло,
Пожав плечами, брошу взгляд я на пол,
Ты спросишь у меня, как запад,
И я скажу, что к черту всё пошло.
These are the wonders of the younger.
Why we just leave it all behind
And I wonder
How we can all go back
Right now.
Это несчастный случай. Его жизнь оборвалась, наши – нет. Он словно размытый силуэт в окне дома напротив. Именно так я о нем думал, чтобы не свихнуться.