Анна Михайловна Островская

Блуждая средь высоких целей,

В попытке переспорить жизнь,

Мы, словно белки в карусели,

Бежим и видим миражи...

А жизнь проста. Она уходит,

Сквозь пальцы тихо, как песок...

А у судьбы меж тем выходит

На спицах шерстяной носок.

0.00

Другие цитаты по теме

Выходишь из утробы, проживаешь лет семьдесят, а потом умираешь, истлеваешь. И в каждой частице жизни, не искупленной никакой конечной целью, присутствие уныния и запустения, которые не выразишь, но чувствуешь физически ноющим сердцем. Жизнь, если она действительно кончается могилой, ужасна и чудовищна. Не стоит тут наводить туман. Представь реальность жизни, представь эту реальность в подробностях, а потом скажи себе, что нет ни смысла, ни цели, ни назначения кроме могилы. Ведь только глупцы, ну, и какие-нибудь уникальные счастливчики смогут прямо, бестрепетно взглянуть на это, разве не так?

То, что легко отпускаешь другим,

Что ж не простишь ты самой себе?

Или всё то, что простится им,

Невыносимо в твоей судьбе?

Чем они лучше? Учись прощать!

Их же простила, так в чём же дело?!

Стань себе ближе, чем все друзья,

Не потеряй ни души, ни тела.

Счастье — оно как птица: легко спугнуть.

Но, несмотря на злые поступки близких,

Мы всё равно в себе несем спасенье и суть,

Просто в дороге, бывает, нам хочется отдохнуть,

Если программа счастья в душе «повисла».

Что ж, посидим... На обочине устроим пикник,

Чаю нальем и о смысле жизни поспорим.

Где-то ответы найдем между строчек кино и книг,

Выплачем беды, переходя на крик,

Договоримся как-то с душевной болью.

Как бы мы ни старались, но

в этот факт привыкаем верить:

нет у путников ни-че-го,

кроме, разве, души и тела.

Копим деньги, людей, дома,

ощущения, память, цели…

Только всё предстоит отдать –

в каждом счастье своя потеря.

Всё, что силимся удержать,

ускользает и канет в Лету.

И от жизни не убежать –

Век короткий у человека.

Мы рождаемся тет-а-тет

с одиночеством, с Богом, с миром.

И всю жизнь с темноты на свет

путешествуем, копим силу.

Для чего и зачем? Ведь мир

равнодушен к своим твореньям.

Умираем – опять одни,

будто не было погружений,

страхов, поисков, лиц, сердец,

и эмоций, и чувств, и планов…

За спиной – темнота и лес,

впереди – пелена тумана.

— Объясни мне! Я не знаю, для чего я нужен, но для чего-то же я нужен? Не может такого быть, что человек живет без цели: стареет, умирает — и нет его. Это что, все? Посадить дерево, из которого сделают ящики и зубочистки? Построить дом, который через сто лет снесут? Родить сына, который тоже когда-нибудь умрет? Я чувствую, что есть какая-то цель, мысль, идея, ради которой все совершается! Но где она, в чем она?

Надо чётко осознавать разницу между «быть» и «иметь». Страсть съедает человека. Если твоя цель заработать определённую сумму денег, ты не остановишься даже после того, как эти деньги у тебя уже в кармане, тебе надо будет больше и больше. Если человек видит своё счастье в том, чтобы обладать конкретной женщиной, он вряд ли ограничиться одной. Ему надо будет покорять ещё и ещё, всё новых и новых. Я знаю, о чём говорю, сам был такой. Если в жизни твоей нет счастья, может, тебе его никогда и не добиться.

Я не знаю, просто вышло так,

По судьбе, не по злобе,

Не тобой рубашка вышита,

Чтоб я нравился тебе.

Прошлое так иногда безжалостно давит:

Кого бы ни полюбила и кто бы ни был влюблен,

Самая жуткая штука – по-прежнему память…

От кого бы ни отразилась, вернусь в начало времён.

С кем бы ни пересеклась и чьими шагами

Не измеряла бы годы свои и дни,

Все мои раны, которые ты оставил,

Рано ли, поздно ли вдруг отзовутся эхом войны,

Снова внутри пожарищем вспыхнет горе

И от потерь заноет душа, как прежде.

Как бы хотелось время прожить другое,

Где появилось бы место любви и надежде.

Тихо падают с ресниц

Капли...

И не выплакать никак

Чувство.

Мне от жесткости границ

Страшно,

От закрытости твоей

Душно...