стихи

Когда я в замешательстве или слишком многое хочу сказать, я читаю стихи.

Не умею красиво, стерильно, не умею прохладно — горит, все горит во мне — сердце и глина, из которой леплю я стихи.

В редакции меня просят написать маленькое стихотворение, очевидно, чтобы отнять у меня меньше времени. Как будто часовщику легче сделать маленькие часики, чем большие...

Зачем нужны стихи? Кому какая польза

От ритма, рифм и прочих пустяков?

А вы попробуйте запомнить столько прозы,

Сколько на память знаете стихов!

Поверьте, молодым девушкам в этом возрасте совершенно безразлично, какие стихи они читают — плохие или хорошие, искренние или лживые. Стихи — лишь сосуды, а какое вино — им безразлично, ибо хмель уже в них самих, прежде чем они пригубят вино.

В Аду все только и говорят, что стихами...

Я не пишу стихи, а просто размышляю

о жизни, расположенной вокруг,

а также на известном расстоянии,

ее уподобляю караваю,

а если подгорает вдруг,

то к Повару иду на покаяние.

Стихи – как щекотка: кому-то от них смешно,

А кто-то от них возбуждается и вздыхает.

Другой их боится и злится горячо,

А кто-то стихов вообще не замечает.

Кого-то стихи раздражают, кого-то нет,

Бывает, что боль причиняют вместо веселья.

Но если меж строчек запрятан лучистый свет,

Они обязательно нежно тебя согреют.

Мне бы любовь свою спустить, наконец, с цепи — пусть из стихов сорвётся в жизнь и закружит нас. Только вот внутренний голос кричит: «Терпи! Прячь от него всю нежность, да и от лишних глаз». Знаешь, стихи по венам бегут, как кровь. Бьются, как пульс, в висках, не дают забыть. Как надоело выплакивать из себя любовь! Как же хочется просто её прожить.