Высоко в небе облачко серело,
Как беличья расстеленная шкурка.
Он мне сказал: «Не жаль, что ваше тело
Растает в марте, хрупкая Снегурка!»
В пушистой муфте руки холодели.
Мне стало страшно, стало как-то смутно.
О, как вернуть вас, быстрые недели
Его любви, воздушной и минутной!
Я не хочу ни горечи, ни мщенья,
Пускай умру с последней белой вьюгой.
О нем гадала я в канун Крещенья.
Я в январе была его подругой.
Поэзия дитя тяжелых времен, дитя великих перемен, а не высосанной из пальца муки, поэзия дается через боль на каждом выдохе, поэзия убивает. Проза жизни, вот наш удел.
Стихи и проза для меня подобны трипу: это путешествие в мечтах, сюрреализм, достижение некоего пика.
Стихотворение в голове всегда безупречно. Сложности начинаются, когда вы пытаетесь превратить его в слова.
Грустя и плача и смеясь,
Звенят ручьи моих стихов
У ног твоих,
И каждый стих
Бежит, плетет живую вязь,
Своих не зная берегов.
К стихам талант отточен нашей болью,
Омыт кровавыми слезами под дождем.
Мы посыпаем наши раны пеплом, солью,
Но также любим тех, кого не ждем.
Мы все простить готовы и поверить,
Глазам, что предавали нас не раз,
Наш трудный путь шагами не измерить
И опыт весь не поместить в один рассказ.
Среди дешевых тел и душ плешивых,
Путь каждого из нас зарос травой.
Я часто слышу от пустых и от фальшивых:
«Смотри, она не дружит с головой!»
То, что мы чувствуем, мы жертвуем бумаге.
Мы отдаем себя, взамен не попросив
Ни славы, ни признаний, ни отваги,
Все свои мысли с рифмой отпустив.
Я верю, что в страданиях и горе
Сердца наши не смогут зачерстветь,
Мы не утонем в грязном моды море,
И не дадим таланту заржаветь!
Просыпаюсь я,
Неприметное утро.
Слышу звон колоколов,
Что зажигает во мне кровь.
Иду не спеша на службу я,
Ведь только там,
В стихах, нашёл я себя.
Я смог рассказать,
Как было мне плохо,
Падая, вновь подниматься.
Обретя веру во Христа,
Начать эту жизнь с нуля.
Работа, жажду успеха я в ней достичь.
Вечер, разговоры о главном,
Колокола звенят,
Засыпаю я вновь,
Думая о жизни небесной.
Cлайд с цитатой