стихи

Каждый из нас может писать стихи,

Но не каждый может вложить в них смысл

И искренность своей души.

Не я пишу стихи. Они, как повесть, пишут

Меня, и жизни ход сопровождает их.

Что стих? Обвал снегов. Дохнет – и с места сдышит,

И заживо схоронит. Вот что стих.

Моя любимая педаль — тормоз,

Мои любимые цветы — деньги,

Мои любимые стихи — проза,

Мои любимые звуки — тишина...

— Ты, говорят, стихи пишешь?..

— Пишу.

— Хорошие хоть?

— Хорошие. А зачем плохие-то писать?

В его стихах, видимо, было слишком много тепла – ими топили печь.

Что ты можешь сказать мне нового? Что стихи — это только плешь на затылке всего прошедшего? Что ни шерсти с них, ни рубля? А я знаю. Я сам растраченный. Покатился по полю — срежь эти маки и эти маковки. А не то зацветут поля.

Соломон Гранди,

в Понедельник рождён,

во Вторник крещён,

в Среду обвенчан,

в Четверг покалечен,

в Пятницу болен,

в Субботу помер,

в Воскресенье отпели,

так и жизнь пролетела,

считай, за неделю.

— Как-то раз принц датский Гамлет

Съесть хотел на завтрак Амлет...

— Но бедняга съел Омлет.

— И погиб во цвете лет.