Великие стихи пишутся пером великих гусей.
стихи
Каждый из нас может писать стихи,
Но не каждый может вложить в них смысл
И искренность своей души.
Не я пишу стихи. Они, как повесть, пишут
Меня, и жизни ход сопровождает их.
Что стих? Обвал снегов. Дохнет – и с места сдышит,
И заживо схоронит. Вот что стих.
Моя любимая педаль — тормоз,
Мои любимые цветы — деньги,
Мои любимые стихи — проза,
Мои любимые звуки — тишина...
— Ты, говорят, стихи пишешь?..
— Пишу.
— Хорошие хоть?
— Хорошие. А зачем плохие-то писать?
Что ты можешь сказать мне нового? Что стихи — это только плешь на затылке всего прошедшего? Что ни шерсти с них, ни рубля? А я знаю. Я сам растраченный. Покатился по полю — срежь эти маки и эти маковки. А не то зацветут поля.
Соломон Гранди,
в Понедельник рождён,
во Вторник крещён,
в Среду обвенчан,
в Четверг покалечен,
в Пятницу болен,
в Субботу помер,
в Воскресенье отпели,
так и жизнь пролетела,
считай, за неделю.
— Как-то раз принц датский Гамлет
Съесть хотел на завтрак Амлет...
— Но бедняга съел Омлет.
— И погиб во цвете лет.
- « первая
- ‹ предыдущая
- …
- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
- 38
- 39
- 40
- следующая ›
- последняя »