стихи

Мои стихи не несут сакральный смысл.

Я худее Вас, но не вмещаюсь в телевизор.

Как Вы и мои тексты, только курам на смех.

Всё потому что, курицы, писал я не для Вас их.

Настоящие стихи подобны диковинным цветам, растущим высоко в горах, куда не пройдут тяжелый сапог и тупая коса литературного критика.

Так — верю

в проветриваемость помещений,

потолки в украшениях,

солнцу в бассейнах

и в то,

что счастье -

простейше,

как пальмы и ветер,

желание

безвременное

мое

кричать морю -

о, море, сожри мое сердце,

мне не страшны ни люди,

ни время,

и даже, наверное,

я.

Растение, умирая, оставляет свою жизнь в семенах.

Поэт, умирая, оставляет свою жизнь в стихах.

Сижу за решеткой

В темнице сырой,

Без мыла, без щетки,

Голодный, босой…

Где ныне конь боевой,

Где звонкого рога пение?

Отгремели горной грозою,

Отшумели степными ветрами,

Сгинули дни былые,

В закатной тени за холмами.

Мои стихи не несут сакральный смысл.

Я худее Вас, но не вмещаюсь в телевизор.

Как Вы и мои тексты, только курам на смех.

Всё потому что, курицы, писал я не для Вас их.

Настоящие стихи подобны диковинным цветам, растущим высоко в горах, куда не пройдут тяжелый сапог и тупая коса литературного критика.

Так — верю

в проветриваемость помещений,

потолки в украшениях,

солнцу в бассейнах

и в то,

что счастье -

простейше,

как пальмы и ветер,

желание

безвременное

мое

кричать морю -

о, море, сожри мое сердце,

мне не страшны ни люди,

ни время,

и даже, наверное,

я.

Не отождествляйся со своим лирическим героем: что можно в стихах ему, нельзя в жизни тебе, и наоборот.