безнадежность

От маленькой пустой комнаты веяло безнадежностью, тоской и ноябрем.

В мире, где всем завладела пошлость, нет и не может быть ничего нового.

Фонтан надежд не оправдался...

На сердце пусто и знобит...

Всем улыбаюсь странно, нервно,

Заглядываю всем в глаза.

И с молчаливостью смиренной

Не верю больше в чудеса.

Есть в надежде кое-что вызывающее во мне ненависть, я бы даже сказал — презрение, причем никто не желает признавать, что неожиданно вспыхнувшая надежда способна так же неожиданно ввергнуть человека в совершенно безнадежное состояние.

В безнадежной ситуации люди становятся сильнее.

— Сюда, доктор. Вы работали в больнице для хроников?

— Я...

— Вы бы помнили.

— Нет, я не работал.

— Видите, доктор: тут синдром Туретта, болезнь Паркинсона, некоторые не помнят своих имён.

— Простите, а чего ждут эти люди?

— Ничего.

— Но как же они выздоровеют?!

— Никак, они хроники. Мы называем их «Наш огород».

— Почему?

— С ними забота одна: кормить и поить.

– Ведь это путь в безнадежность. Я сказал бы, что это безумие, не чти я вековую мудрость Элронда.

– Так безнадежность или безумие?

Нет ничего более обжигающего, более невыносимого, трагичного и одновременно безнадёжного, чем недосказанность, неясность и страх, приправленные отсутствием возможности рассказать обо всем.

Пустота — вот всё, что составляет бытие в аду, в месте, где ничего не происходит.

И те клеточки сердца, которые созданы в нас природой для радости, став ненужными, — отмирают. И те кубики груди, в которых ютится вера, годами пустеют — и иссыхают.