Ветер с Невою опять целуются,
пахнут морем на Стрелке цветы.
А я обнимаю тебя… улицами…
Тяну до тебя разводные мосты.
Скоро заплачет осень дождями,
серым вдруг сделается горизонт.
А я тебя укутаю площадями
и позову согреться под зонт.
У каждого из нас есть круг близких, мы сплетаемся друг с другом, будто нити в полотне времени. Айя, вовсе не обязательно быть слитым с компьютерным кодом, чтобы осуществлять прочную связь между людьми. Потому что любящие люди сами держатся друг за друга.
А я скучаю, друг мой, я скучаю…
И письма вымышленному тебе опять слагаю…
Мне почему-то не хватает света.
Да, мне бы лета, друг мой, мне бы лета.
Плеснуть бы в чашку моря, вместо грусти,
И пить, пока печали не отпустят.
Насытиться мечтой, надеждой, верой,
Творить любовью, будто акварелью:
Нарисовать тебе пейзаж о счастье,
О радости, о нежности, о страсти…
Но за окном ноябрь. И время чая.
Пью осень. Но по-летнему скучаю.
Если мы больше никогда не заговорим,
Не обнимемся, не спишемся, не улыбнемся,
Помни, что я тебя очень нежно любила,
Хоть не сказала этого, а ты не задал вопроса.
Вспомни меня, если зимней ночью тоска
Сердце сожмёт и выстудит жизни смыслы.
Имя твоё стучит у меня в висках.
Имя моё прими и мой образ выследи,
Тихо иди в душе по моим следам,
Сам себя собирай из частей до сути.
Чтоб ты был счастлив, я бы всё отдала,
Вспомни об этом, если опустишь руки.
Я выздоравливаю только лишь от страсти.
И без неё, не скрою, проще быть.
Но нет, не разучилась я любить,
И ты – король всё той же красной масти.
Я выздоравливаю. Продолжаю жить.
Сколько мимо промчалось нелепых лет,
чтоб приблизить эту весну.
Мотыльки, не глядя, летят на свет,
я вот так же лечу на звук.
Крылья – в пепел, и птицей Феникс опять
возрождаться из серых дней.
Собирать себя по частям, взлетать,
подниматься снова с колен,
и молиться иначе, и шёпот звёзд
различать в суете потерь…
Неужели и ты, наконец, дорос
до всего, что понять хотел?
Неужели на новом круге полёт
не прервётся, огнём горя?
Что ж, увидим, кто из нас мотылёк,
если звуком вдруг стану я.
Собака – отражение мечты
О верности, терпении и счастье.
С такой любовью смотрят эти глазки,
Что лучше вдруг становишься и ты.
Вновь в уголочке души,
Ясным и ласковым светом
Нежно блестят витражи
Наших не прожитых дней.
Я благодарна судьбе
За разноцветное лето,
И благодарна тебе
За теплоты акварель.
Выберу кисть, нарисую листву,
Пусть прошуршит:
Люблю...
Я вскакиваю на бордюр и читаю стихи собственного сочинения. Писал я стихи плохие, ужасные, рифмовал любовь с кровью, сравнивая ее с водосточной трубой, разбавляя эти шедевры строчками «твои ушки — курага». Но тогда я этого не знал, она тоже этого не знала, а может быть, просто не говорила, стоя в парке, сжимая сумочку с лекциями и широко улыбаясь. Даже сейчас эти плохие стихи так и остались для меня лучшими, потому что пахли летом, счастьем и молодостью.
Путник просто идёт вперёд,
свет не ищет, а зажигает.
Нет у путника НИЧЕГО…
Кроме Веры, Любви и Правды.
У нашего лета нет берегов -
Ты проверял, и я проверяла.
Нас, как детей, на руках укачала
Волна, любовь.
Cлайд с цитатой