Джонатан Страуд. Пустая могила

Другие цитаты по теме

Не прибавляли бодрости и мрачные рассуждения, долетавшие из висящего за моими плечами рюкзака, в котором я несла банку с черепом.

— О, какое жуткое местечко! Замечательно!... Внимательнее под ноги смотри, Люси, иначе тебя занесет и полетим мы с тобой черт знает куда... Мне-то что, я уже мертвый, а вот ты... Тебе интересно было бы узнать, что чувствуешь, падая во тьме навстречу своей смерти?

Ну и так далее, и тому подобное.

Кончилось тем, что я пригрозила черепу, что вытащу из рюкзака его банку и вышвырну во тьму. Замолчал. А там и стена справа снова появилась. Вскоре после этого ступени резко свернули влево и стали менее крутыми.

В рюкзаке у меня за спиной появилось угасшее было свечение.

— Я устал, — заявил призрак. — Это Локвуд виноват. Тащится как улитка.

— Он делает все правильно. Выверяет каждый шаг.

— Столетняя бабушка по сравнению с ним молодая лань. Гепард! Акула! Мох растет быстрее, чем движется твой разлюбезный Локвуд.

... на чем, собственно говоря, действительно основывалась такая наша близость? Происходило ли это потому, что нас так тянуло друг на друга на самом деле — или это был какой-то побочный эффект совместно пережитого события?

Санса сидела, сложив на коленях руки, и наблюдала за происходящим со странным интересом. Она ещё не видела смерти. Санса подумала, что ей следовало бы заплакать, но слёзы не шли. Наверное, она израсходовала весь свой запас на Леди и Брана. Конечно, будь это Джори, сир Родрик или отец, она отреагировала бы иначе, сказала она себе. Молодой рыцарь в синем плаще ничего не значил для неё, так, какой-то незнакомец из Долины Аррен, чьё имя она забыла сразу, как только услыхала его. Мир тоже забудет его, поняла Санса. Песен о нём не споют.

Странно, думаю я, сколько убитых видели мы во время войны — всем известно, что два миллиона пали без смысла и пользы, — так почему же мы так взволнованы одной смертью, а о тех двух миллионах забыли? Но, видно, всегда так бывает...

Нам говорят, что мы обязаны оставить после себя след,

Обязаны быть чем-то большим, чем мы есть.

Именно по этой причине образуется гонка со временем,

В которой человек проигрывает.

Но оставить след после себя намного проще, чем кажется.

Можно взять кусок грязи и написать на стене своё имя.

След останется, в этом нет сомнений.

Вот только вряд ли это увековечит тебя.

Вряд ли это способно содрогнуть невозмутимую гибель

И предотвратить забвение.

Кого-то проводят в Путь благодарных тысячи,

Кого-то забудут быстро — дела обычные.

С собой не возьмет никто ни славы, ни почестей,

Богатства не унесет, даже если хочется.

От каждого лишь волна покачает избранных -

Всех тех, кто любил ушедшего, знал при жизни.

Качнет, да перевернет, вновь поставит на ноги,

И жизнь устремится дальше, закружит планами.

Да-да, согласна, эти пакетики с чаем не защитят вас так же надежно, как серебряный кончик рапиры или неожиданно вырвавшийся из банки шквал ослепительного огня, но есть в них нечто более важное. Чай поможет вам сохранить рассудок — вот так, не больше и не меньше.

А наши философы? Сочиняя книги о презрении к смерти, ни один не забывает надписать на них свое имя.

Если уж про Илью все забыли, то почему смерть должна стать исключением из правил?