Я шел по мосткам, и вдруг –
Там, в глубине потока,
Сквозят водяные цветы.
Я шел по мосткам, и вдруг –
Там, в глубине потока,
Сквозят водяные цветы.
Весь этот год я почти физически чувствовала, как во мне выращивают доверие. Как встречающиеся на моем пути люди бросают в мою душу семена, и из каждого семечка вырастает прекрасный цветок. В каждом цветке – порция доверия: я училась доверять своему ребенку, самой себе, своей собаке, моим коллегам, моим старым друзьям. И самое сложное – училась доверять новым друзьям и коллегам и больше не ошибаться в людях. Я научилась выбирать именно тех, кому доверять действительно можно и нужно. Бесценный итог года, подарок Судьбы и Людей. Конечно, некоторые цветы не взошли или были срезаны чьей-то рукой. Да, бывает! Но семечек в душе было столько, что цветов выросло целое поле. И два-три поникших цветочка сути не меняют. В душе у меня бескрайнее море прекрасных цветов.
Способ продвижения воды – это предварительное заполнение всех рытвин и канав, встречающихся на пути, а уж потом дальнейшее продвижение вперед.
— Цветы? Кто-то умер?
— Как всегда — неисправимый романтик!
— Этот букет подарил парень Сэм. Ты знал, что гладиолусы символ верности?
— Я даже про парня не знал...
Вере постоянно нужна романтика. А у меня романтики хватает только на то, чтобы запомнить, где находится цветочный киоск!
Цветы не думают о людях,
Но люди грезят о цветах...
Цветы не видят в человеке
Того, что видит он в цветке...
Цветы людей не убивают –
Цветы садов, цветы полей...
А люди их срывают часто!
А люди часто губят их!
— Я люблю цветы, так же как и моя жена. Она помешана на них.
— У неё есть сад?
— Вряд ли это можно назвать так, скорее цветочная клумба... Нечто вроде могильного холма.
Ибо всё в конце концов возвращается в море, в круговорот океана, в вечно текущую реку времени, у которой нет на начала, ни конца.
Ангелы шмонались по пустым аллеям
парка. Мы топтались тупо у пруда.
Молоды мы были. А теперь стареем.
И подумать только, это навсегда.
Был бы я умнее, что ли, выше ростом,
умудренней горьким опытом мудак,
я сказал бы что-то вроде: «Постум, Постум...»,
как сказал однажды Квинт Гораций Флакк.
Но совсем не страшно. Только очень грустно.
Друг мой, дай мне руку. Загляни в глаза,
ты увидишь, в мире холодно и пусто.
Мы умрём с тобою через три часа.
В парке, где мы бродим. Умирают розы.
Жалко, что бессмертья не раскрыт секрет.
И дождинки капают, как чужие слёзы.
Я из роз увядших соберу букет...