Любовь и вера побеждают любую науку.
Я готов хоть на казнь за своё божество,
Легче мне умереть, чем не видеть его.
Мой цветок с полуслова меня разберёт,
И поэтому он мне дороже всего.
Ты одна дашь мне силы мученье стерпеть.
Я с тобою — и сердце моё не мертво.
Если буду с тобой хоть минуту вдвоём,
Не хочу ничего, не боюсь никого..
Борьба — не значит любовь... в борьбе — нет победителей... не всякая победа — в итоге выигрыш...
Я –
сын Веры!
Веры не в бога,
не в ангелов,
не в загробные штуки!
Я –
сын веры в труд человека
В цветы на земле обгорелой
Я –
сын веры!
Веры в молчанье под пыткой!
И в песню перед расстрелом!
Я -
сын веры в земную любовь,
ослепительную, как чудо,
Я -
сын веры в Завтра
Такое,
какое хочу я!
И в людей,
Как дорога, широких!
Откровенных,
Стоящих.
Любовь побеждает всё. В каждой туче есть серебряный луч. Вера может свернуть горы. Любовь всегда найдёт путь. Всё имеет свои причины.
Мы говорим, что верим во что-то, но на самом деле знаем одну молитву и место, куда поставить свечку. Разве это вера? Мы хотим, чтобы нас любили большой, искренней всепрощающей любовью. Но у нас самих очень часто нет ни времени, ни сил кого-то любить, потому что любовь — это работа, тяжёлый каждодневный труд...
Вера в Бога есть открытие, освобождение, глубочайшее доверие, свободное изъявление любви — но как же порой трудно любить! Иной раз сердце так быстро наполняется гневом, отчаянием и усталостью...
А ужас этой истории очень прост: даже если глупая, романтическая, начитавшаяся книг женщина, даже бабёнка в каком-то смысле, красивая, довольно пустая, выдумывает себе любовь, она расплачивается за эту любовь по-серьёзному, расплачивается по-настоящему — расплачивается жизнью. Вот в этом-то и ужас. Выдумываем мы себе чушь, выдумываем мы себе романтический бред, а платим за него жизнью — серьёзно. И нельзя не пожалеть этого человека. Женщина, влюбившаяся в идиота, расплачивается так же, как женщина, влюбившаяся в гения. Человек, исповедующий веру, даже если он верит в полную ерунду, а не в высокие христианские ценности, всё равно может стать мучеником веры — своей дурацкой веры. Вот в этом, мне кажется, страшный пафос романа. Хотя многие там увидят совершенно не то. Но прежде всего «Мадам Бовари» — это очень хорошо написанная книга.
Фантасты в чудеса верят ещё меньше, чем проститутки в любовь. Это я так подумал, когда пришли к Мельникову. Вот только проститутки — они в любовь верят. Тихонечко, никому не говоря, но верят. Мечтают, что есть что-то, кроме потных толстых мужиков, которым требуется секс за деньги. Мечтают и боятся в это поверить.
К истории капитана Татаринова Анна Степановна подошла с неожиданной стороны.
— Несчастные женщины! — сказала она, хотя о женщинах не было сказано ни слова. — И год ждут, и два... Он, может быть, и умер давно, и следа не осталось, а они все ждут, все надеются: может вернется! А эти бессонные ночи! А дети! Что детям сказать? А эти чувства безнадежные, от которых лучше бы самой умереть! Нет, вы мне не говорите, — с силой сказала Анна Степановна, — я это видела своими глазами! И если вернется такой человек — конечно, герой, что и говорить. Ну и она — героиня!
Самое главное, чтобы было кому жить, любить и верить. Трава для коней, вода для людей и будущее для детей. Разве это не счастье?
Cлайд с цитатой