Я больше не играю со своей душой.
Какая есть, кому-нибудь сгодится.
Я больше не играю со своей душой.
Какая есть, кому-нибудь сгодится.
Жизнь, Джеймс Киркхем, это долгая игра между двумя безжалостными игроками — рождением и смертью. Все мужчины и все женщины играют в нее, хотя большинство из них плохие игроки. У каждого мужчины и у каждой женщины хотя бы раз возникает желание, за которое они добровольно отдали бы душу — а часто и жизнь. Но жизнь — такая грубая игра, управляемая наудачу, если вообще управляемая, и с такими запутанными, противоречивыми и безвкусными правилами.
Город потерянных душ,
Непролитых слёз,
Впитает всё без остатка.
Город потерянных душ,
Где мы на износ
С тобою играем в прятки.
Я вернулся ночью, город обесточен.
Разгоняя мрак, сиял под небом луна-парк.
Адрес был неточным, почерк неразборчив,
Я закрыл глаза, и время двинулось назад.
Я всё ещё верю, ты смотришь вниз
На мой смешной оптимизм.
Большие потери несла душа,
Когда свободой дышала.
Депрессия — это состояние,
когда очень хочется отвести душу,
но куда бы ты ее ни отводил, ей все не нравится.
Ты повернул глаза зрачками в душу, а там повсюду пятна черноты, и их ничем не смыть!
Истинная доброта души – все это бред собачий. Никакой души нет. Чувства – бред. Любовь – бред. Мы живем, а потом умираем. А все остальное – иллюзии и самообман. Чувства и сантименты нужны только глупым бабам. Никаких чувств не бывает. Все это субъективные выдумки. «Для души». А никакой души нет. И Бога нет. Есть только наши решения, болезни и смерть.