— Я думал, вы всё знаете.
— Это была бы непростительная трата памяти. Я выбираю.
— Я думал, вы всё знаете.
— Это была бы непростительная трата памяти. Я выбираю.
— Конни Принс, 54 года. Она вела имидж-шоу по телевизору. Ты смотрел?
— Нет.
— Очень популярна. Поездила не мало.
— Больше не будет.
— И сколько же раз он выпадал из окна?
— Точно не могу сказать. Я со счета сбился.
— У меня есть, кому заниматься поиском.
— У меня тоже. Бездомные работают быстрее, чем полиция, и гораздо более спокойно относятся к оплате.
— Вы живой человек. Вы прожили жизнь, и у Вас есть прошлое.
— Есть что?
— Было же, наверное.
— Было что?
— Вы поняли.
— Нет.
— Любовный опыт.
— Вы не дадите револьвер, мне захотелось им воспользоваться.
— Вы из плоти и крови, у Вас есть чувства, у Вас есть... должны быть импульсы.
— Боже, я никогда так не мечтал, чтобы на меня напал призрак-убийца.
— На правах друга, того, кто волнуется за Вас, я спрашиваю: что сделало Вас таким?
— О, Ватсон... Ничто, поверьте мне... Я сам себя сделал.
— Этот человек должен был погибнуть вчера в катастрофе в Германии, а вместо этого он в багажнике машины в Саутуарке.
— Счастливое спасение!
— Ты ужин пропустишь.
— Конечно, пропущу, там же будут люди!
— Привет, Грег.
...
— Это Вы придумали себе кличку Грег?
— Это его имя...
— Честно?
— Да. Хоть раз бы поинтересовались.
Меня переполняла горькая грусть, смесь памяти и знания; памяти о былом и должном, знании о том, что ничего не вернуть; и в то же время смутной догадки, что всего возвращать и не стоит...
— Это мисс МакКензи, экономка. Не давите на неё.
— Мисс МакКензи, вы отвечаете за безопасность учеников. Вчера вы оставили здесь все открытым. Вы что, идиотка, алкоголичка или преступница?!
— Ствол во рту. Пуля прошла через мозг. Напрочь снесена половина головы. Как он сумел выжить?
— В смысле, она.
— Что, прости?
— Не он, она.
— Да, да, разумеется.