И каждый вечер она шла в одиночку гулять
По местам их встреч с любимым, и опять
В кафе тот же стол... в кино тот же ряд...
Все, кого мы потеряли, кого не стало,
Стали ангелами и следят за нами,
За своими семьями, родными и близкими,
Помогая им в трудные минуты жизни.
И закрутила их любовь эта в танце чудном
Если это сон, пусть не наступает утро
Хоть бы был он вечным, был беспробудным
Лишь бы обнимать его каждую минуту
Он на асфальте рисует ей «с 8-ым марта»
Она исписала его именем тетради
До конца пары полчаса, он на старте
Нужно за цветами успеть ещё в палатку
Завтра его праздник, послав учёбу нафиг
Она вяжет на последней парте ему шарфик
Он будет счастлив получить этот подарок
Пусть и маленький, но сделанный её руками
И она ждёт, а его томят пробки
Время идёт, впереди ремонт дороги
Все закончилось в этот весенний вечер
Когда спеша к ней он вылетел на встречку
Растения не вянут, если их всё время поливать... Так и с воспоминаниями. Если они приятны, их хранишь, если нет — стараешься забыть.
Говорят, средний возраст возникает, когда воспоминания становятся важнее, чем мечты.
... Я ощущаю его нежные прикосновения к моей шее, слышу его голос, чувствую жар его тела, запах кожи. Всё как всегда.
Всё как всегда...
Достаточно закрыть глаза.
Мы оба думаем, что впереди у нас бесконечное число дней. Но что, если это не так? И что, если сегодня мы впустую проведем день, а завтра воспоминаний может и не быть...
Но зачем вспоминать болезненное прошлое? Разумеется сильными не становятся за одну минуту. Возьмём к примеру орла. Кто он такой, пока пребывает в яйце? Ничто, всего лишь яйцо с возможностями. И вы не ждёте, что вылупившись из яйца он в первый же день слетает на Нептун и обратно. Ведь не ждёте!
Cлайд с цитатой