Уж не надеюсь и не верю
Ни вдохновенью, ни уму!..
Ещё стихами душу грею,
Навряд ли нужными кому.
Уж не надеюсь и не верю
Ни вдохновенью, ни уму!..
Ещё стихами душу грею,
Навряд ли нужными кому.
Не повторяй — душа твоя богата -
Того, что было сказано когда-то,
Но, может быть, поэзия сама -
Одна великолепная цитата.
Если долго сдержанные муки,
Накипев, под сердце подойдут,
Я пишу: рифмованные звуки
Нарушают мой обычный труд.
Всё ж они не хуже плоской прозы
И волнуют мягкие сердца,
Как внезапно хлынувшие слезы
С огорченного лица.
Кто-то кинет знаки нам в спину, ведь мы слепы и наивны.
Как обычно ищем цвета на черно-белых картинах.
Как бессмертные боимся признать, что старость — не поражение
И как Малевич в пустоту вкладываем свое воображение.
Мне подражать легко, мой стих расхожий,
Прямолинейный и почти прямой,
И не богат нюансами, и все же,
И вопреки всему он только мой.
Дом – место, где рождаются воспоминания. Где кончиками пальцев помнишь любую шероховатость, а вместе с этими ощущениями появляются картины прошлого. Только в старости можно понять, где твой дом. И как же горько иногда осознавать, что, забывая все, в памяти остаются только стол и стул, потому что за ними ты провел больше всего времени.
Сожаление?
Это моя вода и пища.
Мой кислород, мое все.
Лица стираются, имена смешиваются, но сожаление...
... сожаление никогда не стареет.