Олег Рой. Пятьдесят оттенков Серого волка, или Шапка Live

Почему? За что взрослые люди так озлоблены на живущее в них детство? Это кажется странным только на первый взгляд. На самом деле, обида возникает тогда, когда долгожданного чуда не происходит. Когда вместо вертолета на радиоуправлении Дед Мороз приносит красивый, может, даже самый лучший, но сугубо утилитарный школьный ранец. Тогда, незаметная никому, разыгрывается настоящая маленькая трагедия, катастрофа, крушение целого волшебного мира, и человек, сам того не понимая, становится взрослым.

0.00

Другие цитаты по теме

Ожидание чуда никуда не исчезает – пропадает надежда на то, что чудо произойдет. Уходит вера в его возможность. Возникает обида на чудо, отрицание его возможности. И способность его замечать.

В жизни то, что можно назвать чудом, на самом деле случается гораздо чаще, чем хотелось бы того угрюмым реалистам. Возможно, потому, что эти самые угрюмые реалисты – мы сами. Некогда нам всем популярно объяснили, что чудес не бывает, и мы поверили. Поверили, что подарки под ёлку кладет не Дед Мороз, а детей приносит не аист. В общем-то, с тех пор Дед Мороз и перестал приносить нам подарки; точнее говоря, подарки все равно появлялись под ёлкой в новогоднюю ночь, но теперь мы знали, как именно это происходит...

…А чудеса происходят. С каждым из нас они случаются, можно сказать, каждый день. Маленькие, крохотные и будничные чудеса. Но мы их больше не видим. И уж тем более не благодарим за них. А ведь у каждого чуда, не важно, что это – хорошая погода или вкусный ужин, есть автор, который наверняка был бы очень рад, если бы мы в ответ на его заботу просто сказали такое короткое, но одно из самых важных и дорогих слов в мире – простое «спасибо». И насколько чаще случались бы с нами чудеса, если бы мы не уставали за них благодарить!

— Каким ты был в детстве?

— Я был гораздо лучше, чем сейчас. Я был счастливый, был открытый и любознательный, но я знал, что всё это закончится. Мне было грустно, когда я понял, что всё изменится и я стану другим. Скорее всего хуже. Это как ностальгия и меня это угнетает.

В детстве один день иногда представляется целой жизнью. Это уже потом, с возрастом, человеческий век в семь-восемь десятков лет покажется ничтожно, смехотворно малым…

Сколько истерик я видел и драм:

Двери летели за теми, кто выбегал навсегда,

Чтобы однажды вернуться в свой особенный двор

И не найти там больше никого...

Не дай Оно ускользнуть... то, что ты можешь сделать в одиннадцать, потом зачастую сделать уже нельзя.

Но снова этот прагматизм: если ноги промокнут – можно заболеть, и что скажут люди, и как она потом отстирает свой плащ, а вдруг она сломает каблук. Все-таки, став взрослыми, мы теряем легкость. Словно на нас с годами нарастает бетонная кладка, и мы больше не можем летать, что-то всегда удерживает нас на земле.

Чем старше становишься, тем больше хочется вернуться туда, где был в детстве.

Детство… Именно детство, вот что внезапно вспомнилось им обеим. Та пора, когда дни текли беззаботно и счастливо, когда верилось, что чудо совсем рядом… Да что там говорить – каждый новый день и был этим чудом. И так тогда легко верилось, что все заветные мечты обязательно сбудутся, все желания непременно исполнятся, и так будет всегда.