Циприан Норвид

Другие цитаты по теме

И это всё!.. Мне часто птицы пели,

Что чары спали, враг повержен злобный,

Светлеет за решеткою оконной -

Разбуженная сходит по ступеням,

Держа свечу, и пятятся драконы,

Бегут от света с яростным шипеньем

И под землей, обламывая крылья,

Скребя когтями, воют от бессилья…

И что ж? — поют певуньи о желанном,

Садясь на щит мой, но душа не рада

И чувствует, привыкшая к обманам,

Что песни лгут — а нам потребна правда

И нам за нею гнаться, Дон Кихотам,

Навстречу копьям, ядам и тенетам!..

Как не хандрить?.. когда тихая стая

Неповторимых созвездий

Медлит над нами — а мы, отлетая,

Так и остались на месте...

Всё, как и было, и каждый, кто ныне

Жив ещё, рядит и судит -

А через миг его нет и в помине,

Да ведь людей не убудет.

Тошно в театрик такой захудалый

Ради пустой оперетты

И неумелой игры в идеалы

Жизнью платить за билеты...

Руки господни и мне утешений

Не пожалели:

К раме прилипший листик осенний,

Отзвук капели...

Как не хандрить?.. когда тихая стая

Неповторимых созвездий

Медлит над нами — а мы, отлетая,

Так и остались на месте...

Всё, как и было, и каждый, кто ныне

Жив ещё, рядит и судит -

А через миг его нет и в помине,

Да ведь людей не убудет.

Тошно в театрик такой захудалый

Ради пустой оперетты

И неумелой игры в идеалы

Жизнью платить за билеты...

Вот она, жизнь — стоит кого-то полюбить, как его у тебя забирают.

Солнце бьёт из всех расщелин,

Прерывая грустный рассказ

О том, что в середине недели

Вдруг приходит тоска.

Распускаешь невольно нюни,

Настроение нечем крыть,

Очень понятны строчки Бунина,

Что в этом случае нужно пить.

Но насчёт водки, поймите,

Я совершеннейший нелюбитель.

Ещё, как на горе, весенние месяцы,

В крови обязательное брожение.

А что если взять и... повеситься,

Так, под настроение.

Или, вспомнив девчонку в столице,

Весёлые искры глаз

Согласно весне и апрелю влюбиться

В неё второй раз?

Плохо одному в зимнюю стужу,

До омерзения скучно в расплавленный зной,

Но, оказалось, гораздо хуже

Бывает тоска весной.

И легло на душу, как покой.

Встретить мать — одно мое желание.

Крест коли, чтоб я забрал с собой,

Избавление, но не покаяние!

Я вдруг совсем охладела к дурным речам.

Что ты запомнишь? Обиду? Гордыню? Страх?

Лица врагов? Свой портрет в дорогой квартире?

Я буду пить шампанское в облаках

И вспоминать, что мы с тобой просто были!

Я охотно повторяла парадоксы, вроде фразы Оскара Уайльда: «Грех — это единственный яркий мазок, сохранившийся на полотне современной жизни». Я уверовала в эти слова, думаю, куда более безоговорочно, чем если бы применяла их на практике. Я считала, что моя жизнь должна строиться на этом девизе, вдохновляться им, рождаться из него как некий штамп наизнанку. Я не хотела принимать в расчет пустоты существования, его переменчивость, повседневные добрые чувства. В идеале я рисовала себе жизнь как сплошную цепь низостей и подлостей.

Печально, но факт: чем меньше у нас денег, тем чаще мы хватаемся за бумажник.