Где-то в моей душе есть лампочка в темноте,
И присмотреться — увидишь кладбище бабочек в животе.
Где-то в моей душе есть лампочка в темноте,
И присмотреться — увидишь кладбище бабочек в животе.
Ты прикончила мой полёт,
Ты сгубила все сны и огни.
Я зачем-то тебе звоню,
Хоть и клялся тебя забыть.
В тылу местных жителей заставляют уходить — бросать имущество и хозяйство. Нашим войскам, вероятно, тоже предстоит наступать завтра. Какая бесчеловечность — сгонять людей с насиженных мест! Женщины рыдают, рвут на себе волосы! Кругом плач и только плач! и мы ничем не можем им помочь!
Мой босс, мой мужчина, мой запретный плод, мое наказание. Я могла бы стать лучшей из его женщин, но я лишь самая покорная. Почему? Птичьи права обязывают тебя быть покорной, как никого другого. Скорее всего, во всем виновата моя усталость жить в том мире взрослых проблем, и я осознанно нашла Германа, но тогда почему я глотаю слезу боли при каждом его слове? Все постепенно изнашивается: организм, вещи и я. Но только есть одно «но»…что он будет делать со мной, когда я расползусь по швам, как самая нежная к телу родная рубашка?
_Он_ подошел... Он протянул мне руку...
Своей руки я не дала...
Я с ним была, скрывая сердца муку,
И холодна, и весела.
_Он_ говорил всё о любви возможной,
О счастье в связи двух сердец;
Он говорил так сладко, так тревожно,
Что я смутилась наконец.
И кто б, ему внимая, не смутился?
_Он_ ждал ответа моего:
Он на меня смотрел, он ближе наклонился, -
Я отвернулась от него!
Я шуткою ответила небрежной...
Он встал... во взорах гнев пылал...
В душе, в груди моей был плач и стон
мятежный...
Он ничего не угадал!
— Я прожил плохую жизнь, сестра.
— Мы все прожили плохую жизнь, мистер Морган... Все мы грешим... Но я Вас знаю.
— Не знаете вы меня.
— Простите меня, но в этом и проблема. Вы не знаете себя.
— Это как понимать?
— Да как хотите. При каждой нашей встрече вы всегда улыбаетесь и помогаете людям.
— У меня был сын. Он умер. Была девушка, которая меня любила. Я растоптал эту любовь. Мама умерла, когда я был ещё ребёнком. А отец... Он умер у меня на глазах... И я был этому страшно рад.
— Мой муж умер много лет назад. Жизнь полна боли... Но есть в ней также любовь и красота.
— Что мне теперь делать?
— Будьте благодарны за то, что впервые... Вы ясно видите свою жизнь.
— Ну да.
— Может, вам стоит помочь кому-нибудь? Помощь ближнему всегда приносит счастье.
— Но я до сих пор ни во что не верю.
— Я и сама верю не всегда... Но потом встречают кого-то такого, как Вы... И всё становится на свои места.
— Вы слишком умны для меня, сестра... Наверное... я просто боюсь.
— Вам нечего бояться, мистер Морган. Допустите мысль, что любовь существует и пусть она диктует ваши поступки.
Кофе с легким привкусом миндаля.
Тихо Чет Бейкер снова играет джаз.
И вместо кроткого вздоха «твоя»
Ровное «это теперь не про нас».
У наших привычных бесед до утра
Новый поистине сжатый формат.
И вместо «может еще раз с нуля»..?
Твердое «больше ни шагу назад».