поэзия и поэты

И теперь он, известный поэт,

Хоть не всеми любимый

И понятый также не всеми, -

Как бы снова живет

Обаянием прожитых лет

В этой грустной своей

И возвышенно-чистой поэме.

Над ворохом разных дел,

Ролей, примеренных в жизни,

Над смехом своих детей

И ожиданьями близких

Несу дарованный свет,

Чтоб подлинной быть в основе:

Я прежде всего поэт,

Потом уже — всё остальное.

— Зачем же ты стал поэтом?

— Я перепробовал всего понемногу. Я был солдатом, но слишком отважным, был монахом, но не совсем благочестивым, к тому же я не пью и вот, по зову сердца, я стал поэтом.

Еще не было века, лишенного поэзии. Попробуйте отрицать ее, все равно она из вас выплеснется. Она гонит выших моряков к их кораблям, ваших летчиков — к их реактивным самолетам! Вся наука рождается из романтики.

О любви порой так трудно сказать. Но стихами можно выразить свои чувства.

Печальны были наши встречи:

Его улыбка, чудный взгляд,

Его язвительные речи

Вливали в душу хладный яд.

Неистощимой клеветою

Он провиденье искушал;

Он звал прекрасное мечтою;

Он вдохновенье презирал;

Не верил он любви, свободе;

На жизнь насмешливо глядел —

И ничего во всей природе

Благословить он не хотел.

В те дни, когда мне были новы

Все впечатленья бытия —

И взоры дев, и шум дубровы,

И ночью пенье соловья, —

Когда возвышенные чувства,

Свобода, слава и любовь

И вдохновенные искусства

Так сильно волновали кровь,

Часы надежд и наслаждений

Тоской внезапной осеня,

Тогда какой-то злобный гений

Стал тайно навещать меня.

Ах, Незнайка, зачем свой талант зарываете в глину?

Мир без Ваших стихов замолчал, как немое кино.

Плюньте на злопыхателей, шепчущих гадости в спину -

Вам банально завидуют, им так писать не дано.

Нынче каждый второй (и всерьез, а не ради прикола)

Взялся вирши строчить и выкладывать их в Интернет.

Покажите им всем, как работает старая школа,

Как сплетаются палка с селедкой в изящный сонет.

Как ружье, что висело на стенке с начала спектакля,

Разрядитесь строкой, передайте планете привет.

Бросьте в эту толпу эпигонов бессмертное: «Рвакля!»

И они никогда не придумают рифму в ответ.

не смею отрицать, что я — дурак,

который пишет что-то схожее с отрыжкой.

пусть так, я не обижен, но мой враг

когда-нибудь прочтёт мою же книжку.

Своими песнями я не исправил этот мир;

Я ухожу, а он останется таким, как был.

Мои стихи не сдвинут горы — это просто след,

Просто надгробие над местом, где лежит поэт.