поэзия и поэты

Хвала и хула обратились к поэту:

«Кто друг твой, кто враг твой — скажи по секрету».

«Вы обе — и это совсем не секрет -

Друзья и враги мне», — ответил поэт.

Из распри с другими людьми происходит риторика, из распри с самим собой — поэзия.

Что мне нравится в поэзии, так это то, что она все время притворяется бесстыдной. Каждый прочитывает в ней то, что хочет прочесть.

Закат запыхался. Загнанная лиса.

Луна выплывала воблою вяленой.

А у подъезда стоял рысак.

Лошадь как лошадь. Две белых подпалины.

И ноги уткнуты в стаканы копыт.

Губкою впитывало воздух ухо.

Вдруг стали глаза по-человечьи глупы

И на землю заплюхало глухо.

И чу! Воробьев канители полет

Чириканьем в воздухе машется.

И клювами роют теплый помет,

Чтоб зернышки выбрать из кашицы.

И старый угрюмо учил молодежь:

— Эх! Пошла нынче пища не та еще!

А рысак равнодушно глядел на галдеж,

Над кругляшками вырастающий.

Эй, люди! Двуногие воробьи,

Что несутся с чириканьем, с плачами,

Чтоб порыться в моих строках о любви.

Как глядеть мне на вас по-иначему?!

Я стою у подъезда придущих веков,

Седока жду с отчаяньем нищего

И трубою свой хвост задираю легко,

Чтоб покорно слетались на пищу вы!

Бедный пес! Бедный поэт! Ты мог бы честно делать свое дело, мирно писать стихи! Но от тебя ждут всего, кроме работы! Во-первых, ты «пророк», во-вторых, «безумец», в-третьих, «непонятый вождь». «Канис вульгарис»! Когда хирург режет живот, когда портной кроит жилет, когда математик изучает законы – они работают. А когда ты потеешь над листком бумаги, в сотый раз перечеркивая слово, сбивая крепкий стих, – ты «творишь»! И кретины вокруг клетки изучают твои внутренности: куда именно ангел вставил «пылающий угль», какая «муза» вчера спала с тобой, и сошло ли на тебя по этому случаю «вдохновение» или не сошло.

Яркое солнце,

Холодные ветры

В сердце моем

Выбивают куплеты.

Вроде теплеет,

А может и нет.

Холодно очень -

Морозный сюжет.

Парнас — не монастырь и не гарем печальный.

Я скучала, не писалось...

Очень много обжигалась...

Я забыла обо всём!

Дружно всё переживём!

Поэзия — это сиди и над розой ной...

Для меня

невыносима мысль,

что роза выдумана не мной.