Доктор Джон Ватсон

— Стоп, стоп, стоп! Он никак не может быть отцом – посмотри на отвороты его джинсов!

— Да, знакомить тебя с телевизором было опрометчиво.

— Брак — это конец жизни.

— Я считаю это началом.

— Армагеддон.

— Перерождение!

— Ограничение.

— Порядок!

— Подчинение женщине.

— Вы понимаете, что только что убили человека?

— Да. Но человек он был неважный.

– О... Отрубленная голова?! Тут голова!

– Я чай выпью, спасибо.

– Голова в холодильнике!

– Ну?

– Мёртвая голова!

– А где ей еще место? Ведь ты не против?

– Ну...

– Я её взял в морге. Измеряю вязкость слюны после смерти.

— Какого чёрта?

— Такого ты не ждал, верно?

— Что думаешь о водителе?

— Он идиот. Вообразил, что его могут подозревать.

— Я считаю его подозреваемым!

— Что скажете, доктор Ватсон? Наверху другая спальня есть, если вам разные спальни нужны.

— Разумеется. Что за шутки?

— Не волнуйтесь. Здесь публика всякая.

Пресса — дама капризная. Сегодня она на твоей стороне, а завтра — твой враг.

— Я зол.

— Все в порядке, Джон. В этом нет ничего необычного. Он заставляет всех нас это чувствовать. Все отметки на моем столе и этот шум, выстрелы в половину второго утра...

— Да.

— ... проклятые образцы в холодильнике. Представь, хранить тела рядом с едой.

— Да.

— И ссоры! До ручки меня доводил своим легкомысленным поведением!

— Послушайте, вообще-то я не настолько зол, ладно?

— Где мы?

— В заднице вселенной среди отбросов общества.