Ант

Взрослые, что не отлипают от телека,

Чтобы узнать, как там — в Мексике или Америке,

Потом про деньги что-то — под битую посуду.

И вот они — людишки, созданные друг для друга...

Копим мелочь,

Превращаясь в копии.

Детские мечты,

Взрослые утопии.

Мам, пойми меня...

Бог, прости меня...

Не дай упасть,

На виражах завтрашнего дня.

Олд скул — старая школа, выпускной,

Набережная, водка, кола... я никакой.

И все живы, и родители моложе

И если я что-то забуду, город мне поможет.

Вру себе... Господи, прости... — целую крест, в то время как в сердце дофига свободных мест...

Боюсь однажды не найти себя в ее глазах, боюсь потерять все, в этих виражах...

В каждом наброске, в каждом черновике -

Учитель продолжается в своем ученике.

Пробую на зуб: каждый день, каждый момент и не смотрю на то, что мир прочней, верю в happy end; верю в то, что добро является высшей силой, в то, что, когда умру, не зарастет травой могила... мистика...

Говорят, первой вспоминаешь мать,

Говорят, не страшно, если нечего терять,

Говорят, не так важен исход битвы,

Когда в сердце вера и на устах молитва.

Это не будни виной тому, что мы далеки

На расстоянии протянутой руки.

И мы снова вдребезги и нас не починить.

Плевать, ведь наши дети будут лучше, чем мы.