В каждом доме, под каждой крышей — своё горе, свои мыши.
— Ты знаешь, а вообще-то я против всех этих снадобий.
— Почему?
— Да, средняя продолжительность человеческой жизни увеличилась, это так, но ведь увеличилась жизнь не только порядочных людей, но и всяких гадов. А они, эти гады, живут и лечатся, лечатся и живут. Конца нет...
Где ложь, где правда — не пойму,
В кого же верить и чему?..
В висках стучит, душа болит...
А сердце? Нет... оно молчит...
Молчит и ждёт, как лес дождя,
Из жизни, будто уходя,
Устало замерло и ждёт...
А жизнь бежит, а жизнь течёт,
Всё меньше оставляя мне
Надежд о будущей весне,
О счастье, дышащем теплом,
Любовью, светом и добром...
Мне строчки эти Осипа по духу так близки,
Души Еврейской россыпи, боль грусти и тоски.
— Простите... Я немного увлечен... Но быть осмеянным?
— Но в чём?
— В моей любви.
— Но кем же?
— Вами. Ведь я же не слова... я то, что за словами... Всё то, чем дышится... бросаю наобум... Куда-то в сумрак... в ночь...
Да и кто же принадлежит друг другу? И что такое вообще принадлежать друг другу? В этом слове нет ничего, кроме жалкой, безнадежной иллюзии честного бюргера!
Cлайд с цитатой