И даже в краю наползающей тьмы,
За гранью смертельного круга,
Я знаю, с тобой не расстанемся мы!
Мы — память, мы — память,
Мы — звёздная память друг друга!
Покроется небо пылинками звезд,
И выгнутся ветки упруго.
Тебя я услышу за тысячу верст,
Мы — эхо, мы — эхо,
Мы — долгое эхо друг друга.
Посидим, помолчим,
Все само пройдет,
И растает гнев, и печаль уйдет.
Посидим, помолчим,
Не нужны слова.
Виноваты мы, а любовь права.
Мужчины и женщины в равной степени западают на тех, кто не обращает на них внимание.
— Я так счастлива, — сказала она.
Я стоял и смотрел на неё. Она сказала только три слова. Но никогда еще я не слыхал, чтобы их так произносили. Я знал женщин, но встречи с ними всегда были мимолетными — какие-то приключения, иногда яркие часы, одинокий вечер, бегство от самого себя, от отчаяния, от пустоты. Да я и не искал ничего другого; ведь я знал, что нельзя полагаться ни на что, только на самого себя и в лучшем случае на товарища.
— Что с тобой сегодня стряслось? Ты здорово налегала на водку.
— Я не нарочно, я думала, мы выпьем, немного расслабимся. Ты начал пить, я решила составить компанию, но у нас разные весовые категории и меня как-то вдруг повело. Я пыталась тебя соблазнить…
— Прости, я как-то не подумал. Мне казалось, что ты еще не готова.
— Почему?
— Помнишь, ты ответила на звонок пару дней назад?
— Я ответила, потому что телефон напрягал меня.
— А до этого ты сказала, что у тебя болит живот.
— Он правда болел из-за этого васаби, у тебя наверное желудок железный.
— Я просто хотел быть вежливым.
— Вежливость — это для бабушек, а я хочу, чтобы меня раздели и всё такое.
— Тогда на будущее — не стоит накачивать меня выпивкой, в случае чего я хочу отдавать себе отчет в том, что я делаю.
Я знаю многих, кто живет в одиночестве из-за страха с кем-то сблизиться. Какие вы одинаковые! Вы всех отталкиваете.
Женщина любит мужчину, а он лишь позволяет любить себя, ему с ней не плохо и только. Она красива, сексуальна, умна, порядочна, эта связь ему приятна и льстит и он прекрасно понимает, что она будет прекрасной женой, ну во всех же отношениях устраивает. Но не любит он ее, и все тут. И хочет не очень-то почему-то. И проходит время, они расстаются, и благополучно живут с другими, и вот годы спустя он вспоминает ее и недоумевает: да почему же он ее не любил? Да ведь она была лучшей женщиной в его жизни. Причем он это и тогда понимал. А вот не тянуло...
А ведь счастлив бы с ней был, она и в постели была прекрасна, и всем хороша. Да ему явно должно было быть с ней лучше, чем с последующими, и чем с нынешней. Вспоминает, мечтает и вздыхает. Ах, хороша. Эх, опять бы. Вот незадача, не хотелось.
Всё лишено смысла, кроме разве что бледного плеча, на которое можно положить голову и закрыть глаза, грызя орехи кешью, и лучше всего – в ванне, наполненной горячей водой.
Cлайд с цитатой