Эти булочки чистые, я с них кровь стер!
— Есть че поесть?
— Нет.
— Я же умру здесь!
— Гробика тоже нет.
Эти булочки чистые, я с них кровь стер!
— А где остальные папки?
— Какие остальные?
— Ну те, что я просил, в красных обложках.
— Да... я их искала, но не нашла!
— Но папки просто так не могут исчезнуть...
— Могут... если их уронить в шахту лифта...
Хоббитам эльфийских аппетитов не перенять. Мне иногда кажется, что для них песни почти как еда, если не главнее!
— Доедайте, папа купил на десерт ватрушку.
— Нет, нельзя! Сберегу ее на особый случай, когда вы все уедете…
— Кто бы мог подумать, ваше превосходительство, что человеческая пища, в первоначальном виде, летает, плавает и на деревьях растет? — сказал один генерал.
— Да, — отвечал другой генерал, — признаться, и я до сих пор думал, что булки в том самом виде родятся, как их утром к кофею подают.
— Минутку... А что, в Канаде нет американского сыра?
— Есть, но он называется «Плавленный сыр».
— А на вкус такое же дерьмо?
— Да. В целом, да.