Память. Она, знаете ли, вооружена таким здоровенным топором. Прорубила окошко в мозгу — и давай пропихивать прошлое.
Как бы люди ни старались забыть прошлое, прошлое их никогда не забудет.
Память. Она, знаете ли, вооружена таким здоровенным топором. Прорубила окошко в мозгу — и давай пропихивать прошлое.
Прошлое не переписать набело. Кровь и грязь можно стереть с рукава. Из памяти... нет.
Я не люблю фотографий. Они заставляют жить прошлым. Нужно уметь забыть. Усохшие ветви нужно отсекать.
Пока тело его двигалось в отработанном неутомимом ритме, он снова и снова касался своей памяти острым ножом боли и бессилия, делая тончайшие срезы, обнажая забытые пласты, рассматривая ушедшее время, ища крупицы ответов на безнадежные вопросы…
Я спрашиваю тебя: что бы ты стал делать на моём месте?
Скажи мне. Скажи, пожалуйста.
Но для тебя всё это так далеко.
Твои пальцы перелистывают одну за другой страницы, которые как-то связывают мою жизнь с твоей.
Твои глаза в безопасности. Эта история — просто ещё одна глава в твоём воображении. А для меня это здесь и сейчас.
— Извини, но так со мной постоянно — с трудом вспоминаю лица.
— Стремишься забыть прошлое. Вот что это такое. Видимо, подсознательно.
— Может, и так, — согласился я. Пожалуй, так оно и есть.
Что ты забыл — сущность моей памяти. Что ты видишь — шрам моей ненависти. Слышишь эхо? Это поступь прошлого.
Память — это чудесный дар. Обладая ею, не чувствуешь, что прошлое это не то, что куда-то ушло.