Когда я умру, похороните меня и на памятнике напишите: «Умерла от отвращения».
Он умрёт от расширения фантазии.
Когда я умру, похороните меня и на памятнике напишите: «Умерла от отвращения».
Он умрёт от расширения фантазии.
Врет тот, кто говорит, что смерть не пахнет. У нее потрясающий аромат. Он вызывает невероятное отвращение, но его хочется вдыхать вновь и вновь. Парадокс.
Хотелось бы мне иметь её ноги — у нее были прелестные ноги! Жалко — теперь пропадут.
В какой-то африканской стране на львов охотятся при помощи стаи маленьких злобных собачонок... Они лают, яростно, визгливо лают... И лев погибает. Нет, не от страха... От отвращения. От отвращения тоже разрывается сердце.
Впрочем, львов после смерти у нас очень любят.
Всем скверно живется. Когда я бываю серьезен, то мне кажется, что люди, питающие отвращение к смерти — не логичны. Насколько я понимаю порядок вещей, жизнь состоит только из ужасов, дрязг и пошлостей, мешающихся и чередующихся…
Толстой сказал, что смерти нет, а есть любовь и память сердца. Память сердца так мучительна, лучше бы её не было… Лучше бы память навсегда убить.
Чтобы получить признание — надо, даже необходимо, умереть.
Сейчас, когда человек стесняется сказать, что ему не хочется умирать, он говорит так: очень хочется выжить, чтобы посмотреть, что будет потом. Как будто если бы не это, он немедленно был бы готов лечь в гроб.
Женщины умирают позже мужчин, потому что вечно опаздывают.
В смерть каждому приходится уходить одному, в этом трагедия боязни смерти…