... Что же это был за человек, лейтенант Шмидт Петр Петрович? Русский интеллигент, умница, храбрый офицер. Профессиональный моряк. Артистическая натура! Он пел, превосходно играл на виолончели, рисовал. А как он говорил?! Но главный его талант — это дар ощущать чужое страдание более остро, чем свое. Именно этот дар рождает бунтарей и поэтов.
— Принципами не пообедаешь, не поправишь здоровье, не согреешься.
— А принципы не шашлык, не витамин B12, не грелка.
— ... И вообще, после Петра I, России очень не везло на царей. Это уже — мое личное мнение!
— [улыбаясь] Вот, поставишь ему «единицу», а потом выйдет из него Юрий Никулин! И получится, что я «душил» будущее нашего искусства.
— Не надо. За что «единица»-то..?!
— За боле менее.
— Опять моросит?
— Мам, ты не замечала, что в безличных предложениях есть какая-то безысходность? Моросит… Ветрено… Темнеет… А знаешь, почему? Не на кого жаловаться. И не с кем бороться.
А ты никогда не размышлял о великой роли бумаги? Надо поклониться ее беспредельному терпению. Можно написать на ней — «На холмах Грузии лежит ночная мгла...» А можно — кляузу на соседа! Можно переписать диссертацию, чтобы изъять одну фамилию, один факт, чтобы изменить трактовку... Если есть бумага, почему не сделать?!? Она все выдержит! Но души-то у нас и у ребят не бумажные, Коля!
Но ведь в жизни солдаты мы,
И уже на пределах ума
Содрогаются атомы,
Белым вихрем взметая дома.
Как безумные мельницы,
Машут войны крылами вокруг.
Где ж ты, иволга, леса отшельница?
Что ты смолкла, мой друг?
За великими реками
Встанет солнце, и в утренней мгле
С опалёнными веками
Припаду я, убитый, к земле.
Крикнув бешеным вороном,
Весь дрожа, замолчит пулемет.
И тогда в моём сердце разорванном
Голос твой запоёт.
— Вот простая вещь — завтра двадцать лет как Светлана Михайловна работает в школе...
— Ну соберем по трешке, купим ей... крокодила...
Cлайд с цитатой