— Что на этот раз?
— Он был засранцем...
— А работа выкачивала из тебя душу через ксерокс?
— Нет. Это было на прошлой неделе. А эта выкачивала мозг через вентилятор.
Если вкладывать в работу душу, то трудовой договор становится сродни договору с дьяволом, только душу продаёшь по частям.
Покажи-ка мне свою руку. Нежные ручонки. И с маникюром. Никогда, небось, тяжёлой работы не делал, да, Луис?
— А что, если бы я уволился с работы? Возможно, я писал бы для New Yorker'а, зарабатывал бы на шутках. Хотя моя работа веселая. То есть завтра я могу не надевать галстук.
Я могла бы уйти на пенсию. Конечно, я не стану этого делать. Я буду работать до ста лет, а потом просто сокращу себе рабочую неделю до четырех дней. Боже, я уже умираю от скуки от мысли об этом лишнем выходном. Может, пойду в юридический или еще куда.
— Нам удалось создать удивительных живых существ, которые вскоре привлекут внимание всего мира.
— Что ты думаешь?
— Что мы остались безработными...
— Вы хотите сказать «ненужными»?
— А теперь признайтесь — зачем вы служите у нас?
— Потому что я плохой художник... Не по вашей мерке — по своей. Вот поэтому я служу в вашем агентстве, Диммок, и зарабатываю на хлеб.
— Так вот, чтобы не лишиться этого хлеба, вы должны увидеть прекрасную даму и нарисовать без промедления.
— Что чувствует человек, который вынужден пахать, когда другие отрываются?
— В смысле, человек, который не успел закончить работу вовремя?
Cлайд с цитатой