Если я прокричу: «ИДЕАЛ, ИДЕАЛ, ИДЕАЛ, ПОЗНАНИЕ, ПОЗНАНИЕ, ПОЗНАНИЕ, БУМБУМ, БУМБУМ, БУМБУМ», то я тем самым дам вполне достоверное изображение прогресса, закона, морали и всех остальных возвышенных вещей, которые обсуждались разными высокоумными людьми в столь многочисленных книгах; а вывод был всегда тот, что каждый пляшет под свой личный бумбум, и что писатель имеет право на свой бумбум.
У нас нет никаких идеалов, только любопытные уши и куча свободного времени.