Сладкая горечь

Другие цитаты по теме

— Я не отрицаю, что любил её. Задолго до нашей встречи она была моей первой, идеальной, недостижимой любовью.

— Поскольку я тупая, неидеальная простушка.

— Не простушка, но да — неидеальная. Человечная. Настоящая. И та ночь с Элизабет показала мне, и видит Бог, можно было и по-другому осознать, но моя гордыня и глупость не позволяла. Могу сказать одно: после той ночи, из-за неё, я понял, что если взять идеальную любовь и с низвести до неидеальной, то неидеальная окажется лучше. Моя истинная, настоящая и неослабевающая любовь — не она. Это ты.

Я услышала запах его тела. Эти чисто мужские флюиды настоящей сексуальности. Доводит до дрожи, но все это сейчас неважно.

Когда стены Версаля затихают, когда слышно только скромное шуршание юбок прислуги и шепот страстных слов любовников, то он прекрасен. Окутанный ночным туманном гнездо короля кажется сказочным. Словно в каждом закоулке можно отыскать нечто более волшебное, чем робкие поцелуи смущенных фаворитов и их женщин, что-то более сладкое, чем конфитюрная вишенка на пироге из лучшей муки, что так вкусно откусывает кусочек за кусочком пышная кухарка. Отголоски робкого стона, что издает одна из придворных гасконца еще несколько часов будет блуждать по каменным стенам заходя в комнаты к самым правильным, что так старательно скрывают животные инстинкты, и только под покровом ночи дают себе слабину.

Как любительница детективов, я всегда любила эти туманные, мужские образы. Детективы, что являются женскими любимцами всегда были и моими любимцами тоже. Я мало чем отличалась от среднестатистических женщин. Там, где любая здравая умом женщина, что познала, как сексуален мужской ум, мышление и интеллект, выбрали Эркюля Пуаро, как примером, эталон сексуального мужчины, то я без запинки бы ответила Филипп Марлоу. Там, где любительницы заумных бесед и рассуждений выбрали бы Шерлока Холмса, я бы не сомневаясь прошептала имя любимца женщин Филипп Марлоу. Он груб, неотёсанно брутален и ему хотелось перечить. Вот и тогда, закрывая глаза, я видела образ этого реального детектива.

Идеальная женщина напоминает загадочный цветок Ивановой ночи, найти который тщетно мечтают все...

Я вдыхал запах ее мягких волос, и чувствовал настоящее тепло её тела, как настоящего источника всей моей жизни.

И засыпая я окуналась с головой в тот самый омут, что тянет так предательски вниз. Чувствуя прикосновения рук, слушая ровное, глубокое дыхание, я боялась шевельнуться, чтобы не спугнуть образ этого идеального мужчины. Можно подвести некрасивую черту, ибо мои четвертые по счету отношения оказались не такими, как я хотела. Конечно, они красиво дополняют цепочку неудач в личной жизни, и так жестко заставляют задуматься о происходящем вокруг меня. Быть может, мне просто стоит уже найти своего домашнего мужчину, что не предаст меня и будет любить просто за мое существование? Да только где такого можно найти, и самое главное – нужно ли, если, засыпая я вижу себя пытаемой инквизитором ведьмой, что содрогается от резкого удара плетью? Впрочем, даже это неважно.

Его руки помнят все: прикосновения, ласку, поцелуи, но только мысли витают в беспамятстве и забвении самого важного.

В каждом мужчине, даже если ему это невдомёк, даже если мыслей таких нет, теплится образ женщины, которую ему суждено полюбить. Из чего сплетается её образ — из всех мелодий, звучавших в его жизни, из всех деревьев, из друзей детства, — никто не рискнёт сказать наверняка. Чьи у неё глаза: не его ли родной матери, чей подбородок: не двоюродной ли сестры, которая четверть века назад купалась с ним в озере, — никому не дано это знать. Но почитай, каждый мужчина, носит при себе этот портрет, словно медальон, словно перламутровую камею, но извлекает на свет редко, а после свадьбы даже не притрагивается, чтобы избежать сравнений. Не каждому случается встретить свою суженую, разве что промелькнёт она в темноте кинотеатра, на страницах книги или где-нибудь на улице. Да и то после полуночи, когда город уже спит, а подушка холодна. Этот портрет соткан из всех снов, из всех женщин, со всех лунных ночей со времен творения.

Забудут свои жертвы палачи,

Своих убийц не вспомнят жертвы лица,

Ещё не раз придётся крови литься,

Ещё не раз поднимутся мечи.