— Я понимаю, это нехорошо. У тебя своя семья, у меня сын.
— Я в разводе.
— Но не с дочерью же. С детьми не разводятся...
— Я понимаю, это нехорошо. У тебя своя семья, у меня сын.
— Я в разводе.
— Но не с дочерью же. С детьми не разводятся...
— Ты психолог, ты лучше меня это должен понимать.
— Распространённое заблуждение... Психолог по работе не всегда психолог в жизни. Есть у меня один друг — писатель, областного масштаба. В год по роману пишет и всё о любви, о женской судьбе. И так он их тонко понимает, так верно. А в жизни — одна жена сбежала с музыкантом, другая — изменяла направо и налево, а третья, вообще, — квартиру отобрала и в одних штанах на улицу выпустила. Вот такой вот знаток женских душ.
Ваша честь, за эти два месяца я привёл квартиру в порядок. Я сделал ремонт и теперь она соответствует нуждам детей. То, что вы и требовали. Я также работаю в отделе отправки. Думаю, я выполнил ваши требования и раньше срока. Что же касается моего поведения, то я был в состоянии аффекта. С самого момента их рождения, я просто с ума по ним сходил. Стоило взять их на руки и всё. Я привязан к своим детям, сэр. Я люблю их всем сердцем. И когда мне говорят, что я не могу быть с ними, не могу видеть их каждый день, когда мне такое говорят — я просто задыхаюсь. Я не могу жить без воздуха и я не могу жить без них. Слушайте, я готов на всё. Я лишь хочу быть с ними. Я знаю, что это мне нужно, сэр. У нас общая жизнь. Они для меня — всё. Им нужен я, как они нужны мне. Пожалуйста, не забирайте детей у меня. Спасибо.
— Я что же, одна буду?
— Я не могу, я алкоголик.
— Откровенно. Тогда я тоже не буду, чтобы вас не смущать.
— Нет, меня смутить трудно. Завязавшие алкоголики — они даже любят, когда другие пьют.
— Ты бы про любовь что-нибудь сказал, для приличия...
— Появится любовь — скажу.
— Слушай, а может, ты просто бабник?
— Вот бабник бы сразу про любовь сказал, а я тебе — чистую правду.
— Ты, Слава, умный, но прям до странности наивный. Хочешь, я тебе скажу то, что любая женщина в этот момент думает?
— Ну?
— Не надо нам вашей правды, дорогие мужчины! Врите про любовь, но только врите так, чтобы мы верили, понимаешь?..
Наследника ты породил на свет,
А меня в глазах твоих давно уж нет.
Я ненависть рождаю день и ночь,
И слово «мы» из памяти уходит прочь...
— Ну всё равно, мам, объясни мне — какие-такие причины? Ну почему я должна жить с нелюбимым человеком? Только потому что я один раз ошиблась?
— Я... Я хочу, я не хочу, я ошиблась, я знаю, я не знаю. Ты последи за собой.
— Хорошо, я скажу — «мы».
— Да не скажешь ты — «мы». Потому что ты думаешь только о себе. А мы — это я, это он, это другие. Мы — это твой муж, который тебе поверил.
Все родители, так или иначе, ранят своих детей. Это неизбежно. И на ребенке, будто на чисто вымытом стакане, остаются следы того, кто к нему прикоснулся. Иногда это грязные пятна, иногда трещины, а некоторые превращают детство своих детей в мелкие осколки, из которых уже ничего не склеишь.