Как бы люди ни старались забыть прошлое, прошлое их никогда не забудет.
Прошлое не переписать набело. Кровь и грязь можно стереть с рукава. Из памяти... нет.
Как бы люди ни старались забыть прошлое, прошлое их никогда не забудет.
Прошлое не переписать набело. Кровь и грязь можно стереть с рукава. Из памяти... нет.
Память. Она, знаете ли, вооружена таким здоровенным топором. Прорубила окошко в мозгу — и давай пропихивать прошлое.
Ум — это копилка прошлого. Все, что ты в жизни испытал, узнал, все, что пережил, собирается в твоей памяти. Вот это накопленное прошлое и есть твой ум. Поэтому ум всегда мертв, ведь он принадлежит прошлому. Ум мертвый, он никогда не бывает живым. Как только что-то отмирает, оно становится частью ума. Как пыль на сапогах усталого путника. Ты — здесь и сейчас, а твой ум всегда в прошлом. Он — твоя тень, которая неустанно следует за тобой.
Я не люблю фотографий. Они заставляют жить прошлым. Нужно уметь забыть. Усохшие ветви нужно отсекать.
Пока тело его двигалось в отработанном неутомимом ритме, он снова и снова касался своей памяти острым ножом боли и бессилия, делая тончайшие срезы, обнажая забытые пласты, рассматривая ушедшее время, ища крупицы ответов на безнадежные вопросы…
Память — это курьезная вещь. Люди любят искоренять прошлое таким образом, чтобы вспоминать его в том виде, в котором им угодно.
Что ты забыл — сущность моей памяти. Что ты видишь — шрам моей ненависти. Слышишь эхо? Это поступь прошлого.
Память — это чудесный дар. Обладая ею, не чувствуешь, что прошлое это не то, что куда-то ушло.
Прошлое всегда с нами, и все, что мы собой представляем, все, что мы имеем, исходит из прошлого. Мы — его творение, мы живем, погруженные в него. Не понимать этого и не ощущать прошлое — значит не понимать настоящее.