выбор

— Вы же знаете: мать умерла, друзья кто где... Пошёл на работу устраиваться — либо сразу говорят «Гуляй, Вася», либо говорят «Завтра позвоним» и тишина. В милицию вот ходил...

— И что?

— Кому нужен мент контуженный?

— Это они тебе так сказали?

— Нет, конечно... Про ранение спросили. Потом говорят мол «У нас вакансий нет, вон милицейская школа под боком».

— И ты что, решил запить, да?

— Ну да, сорвался я, Леонид Вячеславович! А что ещё было делать?!

— Что ещё было делать?... Две недели из плена по горам полз, чтобы бормотуху пить за углом, да? Выпей.

— Зачем?

— Ну ты же это любишь, с алкашами вино хлещешь, а с генералом что, коньяку не выпьешь?

— Не хочу.

— Уверен?

— Уверен!

— Ладно. Ты думаешь, ты своим рассказом из меня слезу вышиб? Ошибаешься. Бедный он, несчастный, никому не нужный, работу он не может, видите ли, найти...

— Да не в этом дело! Просто обидно!

— Да, и мне тоже обидно. Что ты ко мне сразу-то не пришёл? Значит так: пойдёшь служить во вневедомственную охрану. Вот тут телефон и адрес.

— Что им сказать-то?...

— Ну скажешь, что не пьешь, спортом занимаешься... Остальное всё уже сказано.

— Спасибо, Леонид Вячеславович! Честное слово, я...

— Тебе спасибо.

— За что?

— Что живым вернулся. Эх, Сашка, Сашка... Иди и помни: ты всё-таки офицер.