воспоминания

— Возможно, я что-то еще помню.

— Твои воспоминания уничтожились вместе с мозговыми клетками. У тебя не осталось воспоминаний, по крайней мере, не должно было. Так где же они могли сохраниться?

— Ну, это просто... В моём сердце, разве нет?

Человек не может двигаться вперед, если душу его разъедает боль воспоминаний.

Детство, снег; тихое медленное погруженье

в явь, в обратную перспективу духа.

За бессчетными ступенями открывается вдруг

иное пространство. А не попытаться ли снова

ад укротить, расквитаться с разочарованьем?

Люди умеют менять воспоминания, понемногу добавляют лжи, чтобы не видеть истину...

Я сижу у окна. Вспоминаю юность.

Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

При написании воспоминаний не опускайте подробностей вашей фантазии.

Воспоминания, вызываемые мирными деревенскими пейзажами, чужды миру сему, его помыслам и надеждам.

Как хороши, как дороги оставленные места! Но вернешься к ним жить — и тоска. Воспоминания легки и призрачны, в них мало досады, всё, что надоело, — прошло, от чего было печально — не так уж и плохо, незаметное и скромное вдруг обретает тихую высокую тональность. Но кончатся воспоминания, и...

Где обитают наши воспоминания?

В синапсе головного мозга? Хранят ли их наши сетчатка и отпечатки пальцев? Или существует-таки невидимое, аморфное, туманное, душевно-коллективное Нечто, где и живут наши воспоминания? То, что мы привыкли называть сердцем разумом или душой... Или всё таки мы можем вынимать их из себя и засовывать обратно, как флешку?

Люди — мистические существа. Мы забываем о чём-нибудь по настоящему важном, зато прекрасно помним всякую ерунду. Но, в отличие от флешек, мы не можем позволить себе оставлять только самое важное и удалять то, что не нужно.

Люди забывают о важном.

Говорят, что именно сопротивляясь этому странному качеству, сражаясь с ним, мы и получаем Жизнь.

Воспоминанье слишком давит плечи,

Настанет миг, — я слез не утаю...

Ни здесь, ни там, — нигде не надо встречи,

И не для встреч проснемся мы в раю!