рутина

Когда-то я читал, что свой выбор мы совершаем каждый день. Может и так, но когда течешь по инерции в бытовой рутине, когда шлепаешь босыми ногами по лужам мелочей, когда вечером нужно спать, утром нужно на работу, выбора нет. Точнее, в чем-то он наверняка есть, но мы его не чувствуем. Мы просто живем, делая то, что уже привыкли, то, что вросло в нас между обязанностью и привычкой. А ведь если мы чего-то не чувствуем, то оно уже почти не существует.

Вытаскивать людей из рутины нужно как из зыбучих песков, не делая резких движений.

Здесь бог — рутина, а любовь, наверно, дьявол.

И их война прогнать готова скуку.

Ты просто протяни из сна мне руку

И посмотри, что дьявол нам оставил.

Ты построил свой тихий мирок, замуровал наглухо все выходы к свету, как делают термиты.

Ты свернулся клубком, укрылся в своем обывательском благополучии, в косных привычках, в затхлом провинциальном укладе, ты воздвиг этот убогий оплот и спрятался от ветра, от морского прибоя и звезд.

Ты не желаешь утруждать себя великими задачами, тебе и так немалого труда стоило забыть, что ты — человек.

Никто вовремя не схватил тебя и не удержал, а теперь уже слишком поздно. Глина, из которой ты слеплен засохла и затвердела, и уже ничто на свете не сумеет пробудить в тебе уснувшего музыканта, или поэта, или художника, который, быть может, жил в тебе когда-то.